ИнтерЛит в мире.

ИнтерЛит в Европе


Электронные книги «ИнтерЛита»

Дом Берлиных — литературно-музыкальный салон

Республиканский научно-практический центр «Кардиология»

OZ.by — не только книжный магазин

Елена ВИНОКУР


Об авторе. Содержание раздела

ПУБЛИКАЦИИ 2006

 

Первая любовь

Луна пьяна? Не может быть,

Ты смейся или плачь,

Луна не хочет чинно плыть,

Она несётся вскачь.

 

Да что она, сошла с ума?

Такого не бывало.

Друг с другом шепчутся дома:

«Луна с луны упала».

 

По небу мечется луна

И распевает песни.

Я это видела сама,

Когда мы были вместе.

 

Конец недели!

Конец недели. На душе — тоска.

Быт заедает. Грусть переборю,

Приду к тебе, гладильная доска!

Поглажу. Постираю. Наварю.

 

Активно проведу свободный день:

Помою окна, двери и стаканы.

Пусть разбегутся все, кому не лень:

И муж, и дети, даже тараканы

 

Закончат свою скучную игру.

— Со мной, ребята, не пытайтесь в прятки!

Я, как электровеник, уберу

Весь балаган. Я обожаю тряпки!

 

И, уничтожив сумрачную пыль,

Передвигая ноги еле-еле,

Я вечером пойму, что это быль —

Мой чистый дом. Ура!! Конец недели!

 

Мой микромир... (Диптих).

1.

Мой микромир похож на микросхему

Со множеством блестящих элементов!

Оберегая нервную систему,

Я избегаю кризисных моментов.

 

Но иногда на жизнь смотрю я косо.

И задаю вопрос антинаучно:

Когда я получу свой микрокосмос,

Там будет так же безнадёжно скучно?

2.

Мой микромир подобен микросхеме

Со множеством блестящих элементов.

Уютно жить в отлаженной системе

Без глупости пустых экспериментов...

 

Но микросхемы тоже умирают.

Однажды, разметав седые космы,

Я полечу по небу, обретая

Свой новенький уютный микрокосмос.

 

Завещание

Что детям я оставлю, уходя?

Я, не скупясь, в наследство отписала

Рассвет, закат, безудержность дождя,

Волну с оттенком бледного опала,

Бездонное, томительное лето...

 

А в банке недоплаченная ссуда,

Большой диван оранжевого цвета,

Картина и красивая посуда,

Браслет и изумрудные серёжки —

Всё это растворится. Утечёт.

 

Оставить книгу в глянцевой обложке?

Да кто ж её, несчастную, прочтёт...

 

Теплеет омут...

Теплеет омут карих глаз.

А в голубых плывёт прохлада.

И мы с тобой (в который раз!)

Скрестили взгляды.

 

В одном — прозрачный блеск ручья.

В другом — горячая смола.

Ну, чья взяла? Опять ничья.

И все дела.

 

Один — бемоль. Другой — диез.

Но больше нотных знаков нет.

И как сыграть сюиту без?..

Семье — привет.

Маленькие люди

(утро после теракта)

Мы не великие политики

И не вершим Вселенной судеб.

Мы — словно крошечные винтики —

Простые маленькие люди.

 

Давно никто не возмущается,

Сбиваясь судорожно в стайки.

А колесо скрипит, вращается,

Сжимает болтики и гайки.

 

Уже подсчитаны погибшие.

И нет следов кровавой сажи.

И мы, смиренные, привыкшие,

Заплакать не сумели даже...

 

Из тлеющей памяти

«Ты давно уж не я, ты набросок, герой всякой первой главы, а как долго нам верилось в непрерывность пути от ложбины сырой до нагорного вереска».

В.Набоков

Из тлеющей памяти рыжих от времени строк,

Из солнечных ниток и бусин стеклянных дождей,

Из переплетённых пунктиров границ и дорог,

Из гимнов, знамён и портретов ушедших вождей,

Из снежной лавины, летящей стремительно вниз,

Из песен и слёз, изумруда воды и травы

Рождается образ. Набросок. Несмелый эскиз

Моей героини неначатой первой главы...

 

И кажется, будто мы были знакомы когда-то.

И чудится мне, что рукой она машет, маня...

И можно шагнуть. Но не сдвинуться в скобках заката.

В немыслимой лёгкости собственного бытия.

 

Моисей

Как легко привыкаешь к неволе

Было б сытно да ночью тепло.

И не рвёшься в полёт. До того ли?

Перебитое ноет крыло.

 

Не горюешь уже об ушедшем

В череде навалившихся дел.

Но найдётся один сумасшедший,

Несмирившийся, что не взлетел...

 

И молясь, чтоб закончился плен,

Сквозь пески пробираясь и воды,

Совершит он великий обмен —

Сладость рабства на горечь свободы!

 

Воспоминания о Париже

(из цикла «Путешествия»)

А в Париже декабрь неяркий,

Хоть уже рождество и ёлки.

На витринах блестят подарки,

А в лицо дует ветер колкий.

 

А в Париже — мосты и Сена.

От дождей промокшие крыши.

И совсем он обыкновенный —

Суета, кутерьма в Париже.

 

Где все эти стройные ножки?

Лихо мчатся они по лужам.

Ароматы, меха, серёжки —

У туристов, что в Мулен Руже.

 

Да, конечно, дворцы и парки.

Но, увы, никаких сюрпризов.

В Лувре — гомон толпы и жарко.

И дежурная Мона Лиза.

 

Улыбнулась и я однажды

Чуть загадочно (как в театре!),

Когда чей-то француз отважно

Прошептал мне: «В пять на Монмартре...»

* * *

Красная точка — моей сигареты зрачок —

Робко дрожит, отражаясь в стекле монитора.

Мне бы шагнуть за пределы. но нужен толчок

И ощущение легкости, света, простора...

 

Красная точка. И пеплом осыпалась нить.

В тысячный раз ускользнула. и очень похоже,

Что разозлюсь я однажды и брошу курить.

Брошу писать. потому, что здоровье — дороже.

 

Брошу...

 13    12    11    10    9    8    7    6    5    4    3

Об авторе. Содержание раздела. Новые стихи

Для отправки произведений, вопросов и предложений щелкните по конверту:
Перед отправкой произведений ознакомьтесь с Правилами Клуба!

СПАСИБО!

 


Использование материалов сайта возможно только с согласия автора и с указанием источника:
ИнтерЛит. Международный литературный клуб. http://www.interlit2001.com