ИнтерЛит в мире.

ИнтерЛит в Европе


Электронные книги «ИнтерЛита»

Дом Берлиных — литературно-музыкальный салон

Республиканский научно-практический центр «Кардиология»

OZ.by — не только книжный магазин

Андрей ТИМЧЕНОВ


 1    2    3    4    5    6    7    8

 

Охота на тараканов

                 (из хроники безумия)

                                   городу Грозному

Пуля мечтает о хрупком строении тела...

Пуля мечтает химерой облечь свое жало,

то есть войти в построенье сплетенного нерва,

как в нечто изящное...

                                     Но этого мало...

Да, этого мало...

                             Она вожделеет соитья,

ни с чем-нибудь — с мыслью...

с мыслью...

                    Догнать её,

                                         слиться,

продлиться в её одиноком и быстром полёте

и смертью её, как оргазмом двойным, насладиться —

потому что сама на излёте...

Нет...

Потому что энергия мысли двоична,

                             если не больше,

                                                      с учётом зеркальности мира,

где всё превращается в длинную цепь отражений...

Допустим:

                 Человек — отражение — глина...

Человек — отражение — гелий...

 

Доползти до куста — вот задача, достойная жизни...

В промежутке возможен полёт неучтённой сознанием пули...

Два полёта сойдутся, чтоб навсегда разойтись —

пули и жизни...

                            Но меня как всегда обманули

посторонние мысли...

 

Куста уже нет,

скосили огнём пулемётным,

и открылось лицо,

                             вероятно, врага,

и глаза, будто слизни,

покрыты туманом тоски перелётной...

 

Итак, продолжаю...

                           перед мёртвым лицом...

Незакончен...

Ещё продолжается бой...

                                      но не это ли странно —

невозможно учесть с абсолютной точностью

влияние ветра на мысли, бегущие плавно...

 

Когда я исследовал взрывы на ясность,

на степень иллюзии тьмы, наступившей от страха,

какие частоты заставили голову спрятать,

а какие вернули усиленной ярость...

Бездействие слуха...

                            и зренья...

                                             и веры в Аллаха...

Если мёртвый молился когда-нибудь Богу.

 

Взрыв снаряда добил,

                                  раздробил опустевшее тело

и ошмётья его перепутались с веткой черешни,

тоже мёртвой...

                          Теперь обрести бы дорогу,

на которой продуманный мир неумело

перевесть на режим перемотки поспешной...

 

Вернись...

                 Не додумал...

Разве суть в геометрии...

                                       Зренье

доведёт до абсурда...

Главный путь к отрезвленью —

путь в себя...

                         в отличье от пули, он труден...

Препарировать, не умертвив, очень сложно...

 

Допустим —

не пуля,

а книга

               иль завтрак,

                               но посягают безбожно

на хрупкое тело...

                                Это возможно

под видом химеры —

и книга,

              и завтрак,

                                 и пуля...

В отличье от первых,

                             последняя ищет отверстье

в исходной позиции, откуда стартует

                                                          и снова

путём траектории ищет отверстье на первом

попавшем предмете,

                            чтоб стать его новой основой...

 

Идёт медсестра

намазать висок мой зелёнкой...

Она не желает поверить, что я уже умер...

Но дырка от пули не может быть нарисованной...

Моё отраженье в стекле, так же точно как зуммер...

 

Опять тараканы...

                               от них нет спасенья...

через отверстье в виске заползают шуршать...

                                                                       и, возможно,

через каналы грядущего

                                       Воскресенья

они заползают в небесное

                                             Царствие Божье...

(длинная пауза)

..................................................................

 

Когда жизнь до тебя дойдёт

сквозь навязчивый бред реки,

этот поезд туда уйдёт,

где загнуться от злой тоски...

 

Пауки щупы тянут вскользь...

как от нежности жутко их...

Сквозь натянутый провод скорбь

будет в каждом доме звонить...

 

От вокзалов столбы несут

дрожь мертвеющих пальцев вспять...

 

Города тебя не спасут,

даже если в них будут ждать...

 

Хоть клубок в тридевятый лес,

хоть последний и страшный суд,

этот мир будет вечно здесь,

от него тебя не спасут...

 1    2    3    4    5    6    7    8

Для отправки произведений, вопросов и предложений щелкните по конверту:
Перед отправкой произведений ознакомьтесь с Правилами Клуба!

СПАСИБО!

 


Использование материалов сайта возможно только с согласия автора и с указанием источника:
ИнтерЛит. Международный литературный клуб. http://www.interlit2001.com