ЧАСТЬ 2. В КЛЕТКЕ НЕБА НЕ БЫВАЕТ — Хочу её, ничего с собой не могу поделать! — Хочу страстно, затаённо, душой крича, губы облизывая от жажды этого и нетерпения напрасного, — хочу её... О, Свобода! Миллионы рождаются в человеке маленьких клеточек вместе с каждым микроном живья его. Каждый раз, не успев вздохнуть, — уже и к л е т о ч к а готова, и впились прутики в плоть, в малость её, и сочится печальная кровь по капельке, до самой смерти... Да что там, и далее так: косточки — и те обязаны, — то ли миру, покинувшему их, то ли тьме, в какой им быть ещё многие лета... Начало всякого движения есть порыв к свободе. Вода, ветер, человек. Но... В миг, когда ты только взялся дышать и огляделся вокруг — в этот самый момент ты и понял, что НЕ БУДЕТ ТЕБЕ СВОБОДЫ в этом мире. И потому заплакал горько и не был рад рукам, тебя поднявшим к солнцу, ибо оно осветило лишь то, чему будешь навсегда обязан... За стаканом, на игле, в дыму... Цветной праздник, скрадывающий чёрный гнёт. Ты — свободен, ты — относительно свободен — вот сейчас, в этих уходах, галлюцинациях, пьяной расслабленности. Относительно самого себя, обречённого на обычности несвободного сосуществования с остальным миром. Как его — жить со всем этим, не то, чтобы низким и недостойным, — ты ведь часть, из него и внутри этой душной грязи, но чуждым, бесконечно чуждым? Высвободиться, вынырнуть и немного полетать, умирая потом... Понимаешь, брат? Сбои сердца в стуке стыков — елозить рельсами в промежутке между жизнями и слушать были о себе от попутчиков. Невыразимо, скученно и скучно, И тень поэта корчится в углу. И сумрачно... Не больно и не звучно Восходят твои вены на иглу... И что-то там давно звенят тревоги В глазах, не понимающих тебя, А ты уже плотом, через пороги Того, что было выше, — бытия... И я войду в ватно-мягкий белый город и в голубой воздух его гладких хлорированных улиц... В нём пепельно-синие окна, пульсирующие ото всех сторон, — слегка выпуклые, кажущиеся стеклянными же, но будто чьими-то неживыми зрачками... В нём серебристая, обклеенная мятой фольгою луна, висящая вне неба — в клетке неба не бывает, — на крыльях искусственных радуг. В нём я оставлю себя будущему. Мини-эссе
«Призрак осени». «Закон тяготения». «Тень над минными полями»
«Икона самого себя». «Улыбка антисинхрониста». «Инородец». «Шум в ушах»
«Беседы в вагоне дальнего следования»
«Фокус-НИК головокружения». «Пади!» «Песни Лазаря»
«Хайровск». «Столбы и врата». «В будку!» «Все, чем ты сеял» Стихи — Рассказы — Мини-эссе — Стиходрамы — Графика — Шутки и пародии | 
