ИнтерЛит в мире.

ИнтерЛит в Европе


Электронные книги «ИнтерЛита»

Дом Берлиных — литературно-музыкальный салон

Республиканский научно-практический центр «Кардиология»

OZ.by — не только книжный магазин

Николай ТАРАСОВ


2006-07гг.:
 2    3    4    5    6    7    8    9

Короткие песни

Танки для Елены Винокур

Пусто и пустынно

Мне на улицах памяти;

Ветер листья осенние к морю гонит.

Сегодня видно: и у весны нет надежды...

То море из слёз моих.

 

Дайте лилий горстями полными —

Голубого хочется мне, и Вергилию...

Цвет этот, помнится, чистым

Цветом был, сыном синего.

Рим в извращениях пал.

 

Тяжко мне, не познав себя самого,

Сенеке поддакивать мудрому...

«Я не таков, каким был!» —

С обрывов взлетая, надрывно

Песнь кричу небу.

 

Всё переплелось в Иерусалиме:

Лайла шаловливо косичкой играет;

Не ты ли дитя моих предков,

С песней гривы расчёсывающих

Походным коням османским?

Танка трех матрешек

Барышне

У розового лаза липнут губы,

В лианах цвета кофе заблудившись...

У пурпурной двери в морщинках руки

Звонок молчащий крутят безысходно...

О, время, похищающее страсть!

 

На белоснежных взвешенных пространствах

Моё перо рисует наслажденье,

Омытое росой воспоминаний...

Китайская бумага принимает

Сквозь поры проникающую тушь.

 

Внимая терпкой радости творенья,

Она судьбу разделит той, в архиве,

Художника, рисующего эрос...

И новому перу, и поклоненью:

О, время, похищающее страсть!

То море из слёз моих.

 

Эксгибиционизм

Ничего не пишется сегодня...

Это уже стало как болезнь:

Будешь обнажаться при народе —

И тогда ты будто бы как есть!

И тогда ты будто бы как умный,

Не такой, каким ты был вчера:

Скучным беспросветно и занудным,

Снова не дожившим до утра,

Снова не дожавшим своё поле,

Снова не прошедшим перевал...

Но сегодня белый лист — как море, —

Спасший и вознесший меня вал.

 

Белый лист... Я болен, мне не спится, —

Без стыда откроюсь, обнажусь...

Только вот не пишется. И мнится,

Будто бы я всё же излечусь.

 

Ода обуви

Женщины в халатах одинаковы,

Без халатов — одинаковы вдвойне...

Мир сужается, и мукою оплаканы

Тканые разводы на вине.

 

Посетитель одноразовый приходит —

Равнодушный, сильный и... женатый.

Механическое счастье не подводит,

Но подводят башмаки из ваты...

 

...Тайна на троих: не безраздельно

Их греховный привкус на губах;

Торопливость смажет откровенье

Чьим-то отражением в глазах.

 

...Заморозит вьюгою, и встанут

За мостом возвратные маршруты.

И в четверг, раздумав, — не обманут,

Будут души в тапочки обуты.

 

* * *

из рифмы ночи утро сшито

и сердце водкою залито

и смерть от края пережита

и у разбитого корыта

 

и чуть дыша

и жить спеша

и плачет музою душа.

   22 августа 2006 года

 

не хокку, не танки, а так, матрёшки.

три жизни у меня:

та, что в прошлом,

та, какой не будет,

эта, какая те.

 

три повелителя у меня:

сон жизни,

жизнь сна,

бессонница.

 

три любви во мне:

ко всем, кто не я,

к себе, когда я не все,

одиночество.

Сомнамбула

Под светом твоим не усну...

Вздохнув и заплакав, услышу,

Как кто-то мне кается свыше

И рвёт моей грусти струну.

 

Тоскую — и память колышу

О белой позёмке на льду,

О мальчике бледном на крыше,

О лодке, застывшей в пруду.

 

И всё мне неймётся, не спится

Напротив печальной луны,

А сверху стремительно мчится

Серебряный гребень волны.

 

Но сон ли, иль явь, но по краю

Мне, вытянув руки, идти.

Сегодняшним? Бывшим? — Не знаю...

И каяться Богу в пути.

 

И всё, что сомнамбуле нужно —

Темнеющий прошлым проём,

Луны над судьбою окружность

И мальчика бледного в нём.

 

Я по запахам иду, как по аллее

   («пародия на самого себя»)

 

Пахнут женщины, качающие талией,

Пахнут мальчики, кончающие манией,

Мужички — попахивают случаем;

Дети пахнут солнечными лучиками;

Пахнут девы юные травою,

Несварение — сварливою женою;

Мнимые, но пылкие любовницы

Пахнут так, что не дают опомниться;

Непризнание попахивает тиной;

Деньги — рыбою, долгами, гильотиной...

 

Пахнет тень моя гордынею и спячкой,

Пахну я исповедальною горячкой;

Опусов обсценные сентенции

Творческой воняют импотенцией...

 

Месть пахнула немощною порчей,

Маска смайла — корчеватой корчей.

 

Отражение

Месяц, очень похожий на март,

В тёмных окнах стучится ко мне.

Ночи длинными тенями в ряд

Лижут лик любопытной луне.

 

Утром зимний сухой дерматин

Перед зеркалом мокнет водой..

Я, как прежде, немного один

И привычен напротив другой.

 

За столом, где заснула игра —

Лист бумаги и что-то на нём:

Кто-то мне диктовал до утра

То, что занялось позже огнём.

 

Кофе вовремя пепельный снег

Уберёт с моих жжёных ресниц.

Сердце вновь начинает разбег,

Чтобы к вечеру бухнуться ниц.

 

Ты не бойся меня, новый день,

Ты приди, будоражащий март!

И войдёт в окна сизая тень

Голубых неразгаданных карт.

 

Я их кину ещё один раз

И с надеждой взгляну на луну:

В ней мелькнёт отражение глаз

Тех, с кем новую встречу весну.

 

* * *

Сорок восемь лет —

за душою нет

перемен и праздничных салютов...

За спиною есть

цепь изгрызших честь

маленьких пороков и уступок.

 

За волной — волна,

за стеной — стена,

бьюсь о жизнь цепною перевязью.

Лодочка моя,

душенька моя, —

захлебнулась пошлой суши грязью.

 

Сорок восемь раз

мне молчит луна,

сорок восемь рек я перепрыгнул...

Мой иконостас

не достать со дна —

и молюсь тому, кого не видно.

2006-07гг.:
 2    3    4    5    6    7    8    9

Публикации 2008 г.

Для отправки произведений, вопросов и предложений щелкните по конверту:
Перед отправкой произведений ознакомьтесь с Правилами Клуба!

СПАСИБО!

 


Использование материалов сайта возможно только с согласия автора и с указанием источника:
ИнтерЛит. Международный литературный клуб. http://www.interlit2001.com