Димычу Увы, я не поэт, я кану в Лету. И потому пишу я без оков. Кто даст определение поэту, Чтобы судить о верности стихов? Запутался я в ямбах и хореях... Но вот в душе рождается строка, Закутана в прозрачные ливреи... Её запишет верная рука. Я не поэт, увы, а так, любитель. Но и любителям не чужда красота. Стучится рифма и в мою обитель. Пускай она банальна и проста. Димыч, Форум, май 2006 1. Я и Поэзи-Я Ура! Я — не поэт. Канаю в Лету С крутого берега без плавок и портков. И поэтессы скромные на это Глядят, глаза поднявши от стихов. Вдаль уношусь от ямбов и хореев, Но девы не отпустят чудака, Закутаны в прозрачные ливреи За мной летят, трепещуще слегка. Я — не поэт. Но — поэтесс любитель! Их статей мне не чужда красота. Стучатся рифмами в мою обитель Из женской лирики знакомые места... 2. Поэт иль нет, что бобик без породы, Заслышав зов, особенно весной, Готов скакать и гавкать, и народу, Являть богини образ неземной. Глазами красными пугая белый свет, Он по ночам, в тиши, стихи кропает, И дышит едким дымом сигарет, И на других, таких же, злобно лает. Но мИнет месяц, два, когда четыре, Сойдут снега до будущей весны, «Да ну их всех», — своей он скажет лире, «Мне кость нужна, а бабы — не нужны!» Писать ночами вирши перестанет, И снова будет пИсать на столбы... ...Таким же бобиком и я когда-то был. Весна уходит. Что же с нами станет?! | 
Пародия на ст-е Миледи
