На смерть Воланда (шутка) Жил на свете Воланд бедный Молчаливый и простой, С виду — язвенный и вредный, Сердцем — добрый и прямой. Критикуя бред кобылы Сивой — вирши авторОв, Он растратил жизнь и силы, И случился нездоров. С той поры, на пару с Похой, На Ахматову глядел, А все прочее — так плохо, Даже слышать не хотел. С той поры свой лик нечеткий Он друзьям не открывал, И случайны недочеты Никому не отпускал. Полон странным пессимизмом, Верен набожной мечте, «Архаизма с Анархизмом» Написал он на щите. Между тем как графоманы По утрам и вечерам В форум лентой непрестанной Загружали бред и хлам. Чушь собачья, sancta rosa! — Восклицал всех громче он, И гнала его угроза Аффторов со всех сторон. Запершись в свой замок дальный, Жил он, строго заключен, Не раскрывши ника тайны С книжкой Анны умер он; А когда коннект кончался, Дух лукавый подоспел, Душу Воланда сбирался Бес тащить уж в свой предел: Он-де Пушкину молился, Запостил 600 постов, От хорея мол тащился, И бранился ни за что. Но подруги боевые Заступились за него, И обратно подключили Злого демона сего. |
