http://www.interlit2001.com/forum/forumdisplay.php?f=177 ВЕТЕР ЧТО-ТО БОРМОЧЕТ НА ИДИШ * * * Ах, это море посреди Земли... Застыло в ожидании хамсина... Тут облака плывут, как корабли, а солнце воздух жжет так нестерпимо, что это всё, не поместившись в небесах... Вдруг!!! Вызывает призраки мигрени... Вдоль берега брожу — и адский страх, и боль — все вместе — порождает озаренье — что та поэзия, что зародилась здесь — все, что мы есть теперь... Все, что мы есть... А это море... Посреди Земли — сияет светом левантийской лени... Лежат на горизонте корабли, как призраки ушедших поколений... Мы здесь живем, сжигая жизнь дотла... Тут каждый день, как будто день последний... Нас скоро всех сметет вселенская метла, отправит в мусор донных наслоений... А та поэзия, что зародилась здесь — так и останется... Всем, что мы есть... * * * Послевкусие любви через много лет — разлука обостряет ощущенья — вдруг — как будто наяву — Кадриорг — и шелест веток, Кадриорг — и запах хвои... Кадриорг — и ...Белку вижу, изогнулась и спустившись — ест с ладони... ...Что еще?! Как по просеке бежали... Смех твой... Шепот... Что еще?! Что еще — убей, не знаю. Глаз не вижу!!! ...Нет прощенья — нам... Особенно тебе, И — убей меня, не помню, ни причины нашей ссоры, ни последних слов твоих... Вот!!! Лицо... нечетко... Вижу!!! Взмах руки из электрички, на которой ты умчалась, отлетела, испарилась, отгудела... от меня. И как праздник — перед смертью — выплываешь из пустыни памяти... Я вижу!.. Губы... Вижу — шепчут ...о любви. Верлибер день Заглохший, обгоревший смех, тень птаха — мой Верлибер день тягучею смолой на пальцы дня ...налип и длится, длится, длится... А ...белибердень, сочится и сочится, и сочится из израильских дернин и мышьяком в лицо струится, завиваясь, бензольно удушающая ярость... И вот он, монстр мой поэтический наполовину... Насколько глаз схватил пространства сердцевину. Ветер что-то бормочет на идиш Слезный дождь зарядил моросить, ветром, всхлипнув, бормочет на идиш. — Ты меня не простишь... Я тебя не пойму, хоть наш бог милосерд и всевидящ. Он напрасно стучится в зонты, и, как будто, рыдает на скрипке... Погибает подкидыш. А... всем... всё равно, мы расплавлены в яростной сшибке... Идиш... Русский... Латынь... Мы все вместе стоим, за бесплатным обедом... И... Ужином. Дождик шпарит вовсю. Мы молчим. МЫ МОЛЧИМ... Ничего уже больше... Не нужно нам. Ида Губы, слепленные тенью, тела сломанный муляж, гениальным привнесеньем линии, до сердца... Аж!!! Вот! Как будто из тумана, взмахом царственной руки, в будущее отправлял он — звуки шнитской музыки... Здесь все движется, хохочет, голосит, и режет в очи... Иды отражение — это Бунин, Блок, Есенин — это — Всесожженное русское прощённое... * * * Хоть режь мою страну, хоть ешь, А всё одно — острожный ёж, Колючкой щерится — не трожь. А то умрёшь... * * * Побеленный известкой разъезд и глаза, промелькнувшие синим... Как биение сердца о рельс... Мы в Россию, в Россию, в Россию!
Полеты в детство — Стихи для Виктории Шпак — Здравствуй, здравствуй, зимушка! — Так чего же ты алчешь, душа? — Чижик, чижик, где ты не был? — Ветер что-то бормочет на идиш —
Стихи для Вас — Раскрепощение руки —
Билингва Стихи — Микропоэмы — Лики — Заметки поэткорра — Миниатюрки — Потешное литературовьедение Авторский раздел на форуме |
