ИнтерЛит в мире.

ИнтерЛит в Европе


Электронные книги «ИнтерЛита»

Дом Берлиных — литературно-музыкальный салон

Республиканский научно-практический центр «Кардиология»

OZ.by — не только книжный магазин

Андрей ШИТЯКОВ


 1    2    3    4    5    6    7    8    9    10    11    1

Цикл стихов «ПО ТУ СТОРОНУ ДОБРА И ЗЛА», продолжение

* * *

Они толпились, шли куда-то

В полупредчувствии заката,

Но все остановились вмиг...

 

Земли на западе светило

Коснулось — всех оно простило —

Над ними светокрест возник, —

 

Ещё обманываться рады,

Они уже боятся правды,

Не верят ей, но верят ей —

 

Парнишка выведет красиво —

(Пусть помнит маму Хиросима)

Её зовут Enola Gay...

 

Рождённый открывает ротик —

Он — за, все остальные — против,

Повсюду боль, повсюду зло;

 

Ему предвиденное — ближе,

А тем, чьи кости время лижет,

Наверно, больше повезло.

 

 

* * *

Вкушали вы тело убитого вами

И кровью его запивали,

 

Сердца человечьи наполнив, взорвала

Слепая мечта каннибала,

 

Вы видите кровь, что на землю пролита —

Её не искупит молитва...

 

Над миром плывут облака красно-серы —

Сверх меры!

 

 

* * *

Купив страданьями моими

Непознанную благодать,

Я начертал на камне имя,

Что вам вовек не разгадать...

 

Остановитесь, я не верю;

Остановись же и поверь —

Остановиться перед Дверью

Страшней, чем провалиться в Дверь;

 

И смерть над всеми вскоре грянет

И в пепле адского огня

Из камня Существо воспрянет,

Всегда любившее меня.

 

 

* * *

Душите струнами рояля,

Разорванными струнами,

Чтобы над миром воссияли

Рождённые под Лунами,

 

Иначе ночью, словно змеи,

Они на волю вырвутся,

И передавленные шеи

В предсмертной боли выгнутся,

 

И струны переполнят чашу

Отчаяньем и муками,

И перепилят Землю нашу

Бессмысленными звуками.

 

 

О Летящем

 

Он не божился небожителям,

Он не был стар и не был нов,

Он в танце головокружительном

Из повторяющихся снов,

 

Он не был магом или гением,

Но вдруг услышал: «Переплавь

Свои мечты и сновидения

В реальную земную явь!»

 

И он — летел, летел над полночью,

Врывался в тучи, в солнца свет —

Он выше всех — свободен полностью —

Нет двигателей, крыльев нет,

 

Под ним — старинные обители,

А выше — неба бирюза,

Летят пилоты-истребители

И смотрят, выпучив глаза;

 

Не объяснится, не исчислится —

Почувствуется, как стихи,

Прекраснейшая сверхбессмыслица

Полёта в лучшей из стихий!

 

 

* * *

Те, кто устал, не боятся небытия;

Дети бояться бесплотного — темноты,

Ты не узнаешь меня, если это — я,

Я не узнаю тебя, если это — ты,

 

Мёртвые смертью не заразят живых,

Злобы и гнева не знает спокойный прах —

Люди боятся бесплотного — дьявол — их

Выдумка, чтоб воплотить и ослабить страх

 

Он не доступен чувствам ушей и глаз,

Раненый страхом разум, безумно убог...

Новым рассветом он проклинает нас,

Новым закатом благословляет Бог.

 

 

* * *

Когда в полночную грозу

Узнать сумеешь ты внизу

Знакомое до боли тело.

 

Тебя окутает покой,

Но овладеет мысль тобой:

«Как быстро время пролетело!»

 

В виденьях запредельной тьмы

Самих себя забудем мы,

Но разве стоит помнить это;

 

Не ненавидя, не любя

Смотри на мир и на себя

Глазами мёртвого поэта,

 

Но «Апокалипсис» пока

Не дописала, нет рука

Святобезумца Иоанна —

 

Странно...

 

 

* * *

Рассветный свет, в пространство брошенный,

Собрал все звёзды с неба в горсть...

Сегодня ты

выходишь, прошенный

Бессмертный зазеркальный гость.

 

Ты открываешь мне грядущее,

Ты мне нашептываешь сны,

Не любящее и не ждущее —

С какой же сердце стороны?

 

«Когда не затуманишь выдохом

Меня, и гладкого стекла

Тебе поверхность будет выходом

В тот мир, где нет добра и зла,

 

Под яркой вспышкой света млечного

Падут преграды пустоты...

Биенье сердца бессердечного

В своей груди услышишь ты!»

 

 

Песня флейты

 

За стенами рвался мир на части,

Нет глупей вопроса: «Что такое?»

Флейта пела — для живых — о счастье,

Стало быть, для мёртвых — о покое...

 

Флейта пела — звук не знает меры,

Ухитряясь проходить сквозь щели —

Нет Царя, Отечества и Веры,

Всё равно погибнем, пусть без цели...

 

Пела флейта — флейтой крысолова,

Мы за нею уходили в воду,

Песня недосказанного слова

Обещала вечную свободу,

 

Про несчастный и счастливый случай

Флейта пела, заходясь от свиста,

Но ещё не спела песни лучшей,

И молчала о судьбе флейтиста...

 

Видишь, звуки обретают крылья,

Ветер их уносит в вечер летний,

Пела флейта нашего бессилья

В этот раз... Ты знаешь, он — последний.

 

 

* * *

Усни, усни, — ведь ночь ещё продлится;

Ты помнишь эти имена и лица —

Забудь — сейчас опасно видеть сны...

 

Они тебе уже устали сниться,

И скоро ты забудешь, где граница —

Мир сна, мир яви — все обречены!

 

Боящиеся снов глаза открыли —

Они живут в дрожащей хрупкой были

И прячут сны свои на самом дне

 

Сознанья. Ночью и при свете солнца

Они со страхом ждут, когда проснётся

Тот, кто увидел их в кошмарном сне.

 

 

* * *

Привет, зачем пришёл, зачем приснился, —

Затем, что на Земле твоей родился,

Как было сказано в святом писаньи,

Что ты восстал на Божие созданье

И проиграл, и все твои драконы

Низвергнуты на Землю, и законны

Твои права на данную планету —

Как говорят, альтернативы нету...

Ты многолик и многорук, как Шива,

А голова по-ленински плешива,

Зачем тебе на ней рога коровы,

Их те придумали, чьи души нездоровы,

И по земле идёт твоя колонна

Многоимённа.

Бог создал нас по иудейской вере,

Могу я усомниться в полной мере,

Нисколько мы на Бога не похожи —

Взгляни на рожи,

А если создал Бог, то дан нам разум

Твоим приказом.

Кто это — люди — маленькие черти,

Все суетятся и боятся смерти,

А ты, как не пытайся лицемерить,

Жив, если кто-то продолжает верить,

Не зря напоминаешь мне, едва я

Вдруг забываю...

К неверующим ты, как Он, неистов,

Ты в ад не принимаешь атеистов,

Но принимаешь тех, кто верит в Бога —

Таких там много.

Прости, что не даю и слова вставить,

Ты всё простишь, пришедший нами править,

Простишь и то, что прав твоих на Землю

Я не приемлю.

Желают люди вырваться из ада,

Так пусть же вынут голову из зада,

И если у кого-то это выйдет,

Он всё увидит...

Ты не красивый, и не слишком страшный, —

Ты — день вчерашний,

А завтра Бог, уже готовый к бою,

И Он тебя убьёт, и нас с тобою,

И по тебе, ты знаешь, плачет где-то

Твоя Ракета.

Она встаёт в тайге, как фаллос Бога —

Шесть миллиардов — мало или много,

Наверно хватит, взглянет Он на лица

И убоится...

Окончание

 1    2    3    4    5    6    7    8    9    10    11    1

Лирика — ПоэмыПереводыХуд. прозаЭссеКритика

Н. Зиновьев, Рецензия на книгу «Лед»

Для отправки произведений, вопросов и предложений щелкните по конверту:
Перед отправкой произведений ознакомьтесь с Правилами Клуба!

СПАСИБО!

 


Использование материалов сайта возможно только с согласия автора и с указанием источника:
ИнтерЛит. Международный литературный клуб. http://www.interlit2001.com