http://www.interlit2001.com/forum/forumdisplay.php?f=143
ТОТ ДЕНЬ
Что я помню про тот день?
Ранним утром — ощущение счастья и приближающихся перемен к лучшему.
Аромат кофе и свежего хлеба.
Затем — резкая боль внизу живота. Глупая надежда, что всё обойдётся. Две таблетки но-шпы, не запивая, потому что не дойти за водой из-за нестерпимой боли.
Постель. Лёжа — легче.
Обеспокоенный муж:
— С тобой всё в порядке?
— Похоже, нет. Надо скорую. Дай мобильник и страховой полис.
— Может, пройдёт?
— Не пройдёт.
— Ты бледная.
— Скорая? Боль внизу живота. Кинжальная. Только что. Давление не мерила. Лежу. Жду.
Боль. Постепенно разливается по всему животу. Параллельно нарастает слабость. Почему-то жарко и на лбу — капли пота. Нет сил поднять голову. Шепчу:
— Помаши на меня чем-нибудь.
Испуганные глаза мужа. Машет какой-то газетой. Легче. Закрываю глаза. Хорошо. Боли нет. Я сама — боль. Я становлюсь такой лёгкой, как мыльный пузырь. Вот сейчас меня надуют и я оторвусь от трубки и полечу. Не полетела. Кто-то трясёт за плечо. Открываю глаза. Из тумана возникает бледное лицо мужа:
— Держись! Сейчас скорая приедет. Смотри на меня. Не закрывай глаза. Что с тобой?
— Я буду держаться.
Шум внизу.
— Где вымыть руки?
Муж скатывается вниз, перепрыгивая через все ступеньки нашей винтовой лестницы:
— Здесь. Вот полотенце.
Хочется закрыть глаза и улететь мыльным пузырём в небо. Не могу. Держусь. Я обещала.
— Ну, здравствуйте, здравствуйте, как Вы себя чувствуете? — Голос врача наполнен елеем. Сам он молоденький, но держится авторитетно, как бывалый.
— Всё хуже.
— Давайте-ка, давленьице померяем. Померяем. Меряем, меряем. Хорошо…
А что с животиком? Я осторожненько. Больно? И тут больно. А подышать? Дайте телефон.
Голос озабоченный.
— Это врач с вызова. Давление шестьдесят на ноль. Тяжёлая. Срочно. Ближайшую.
И опять елейно:
— А где наши венки? Надо обеспечить доступ, иначе транспортировать нельзя. А Вам надо срочно в больницу. Вы понимаете? Попробую. Нет. Сюда. Нет. Сюда. Где же венки? Ручки какие аристократические. Венок нет. А как же ехать без инфузии? Надо давление поднять.
Бормочет доктор. Побледнел. Ползает вокруг меня по кровати со шприцем. Вены ищет. Да разве найдёшь! Их и в хорошие времена не найти, а уж с нулевым давлением — дохлый номер. Интересно, я умираю? Перед глазами — звёздочки. Опять нестерпимо хочется стать мыльным пузырём. Запах нашатыря. О! Я теряла сознание?
Игла прикреплена к руке пластырем. По канонам медицины меня можно везти. Но сначала надо добраться до машины скорой помощи.
Врач решительно говорит:
— Идти Вам нельзя! Вас надо нести! Давайте покрывало!
Не могу голову поднять. Как магазинный манекен меня перекатывают на покрывало. Два крепких мужика еле-еле поднимают и несут к выходу. Интересно: в здоровом состоянии муж, играючи, меня поднимал и таскал по дому на руках. Почему же сейчас я стала такой тяжёлой? Дошли до ступенек. Смешно. Решают: чем вперёд меня нести — головой или ногами.
Шепчу, облегчая процесс принятия решения:
— Ногами. Буду меньше стукаться об стенки.
Привычный запах нашатыря. Лежу на покрывале, на улице, прямо на цементе. Такое синее небо! Так манит. Вот если бы я была мыльным пузырём…Небо сменяется родным лицом:
— Тебе не холодно?
— Нет.
— Держись.
В глазах у мужа — слёзы. Похоже, мне совсем плохо.
Незнакомый мужчина, наверное, водитель скорой, уносит кресло-каталку. Врач вытирает пот со лба:
— Придётся на носилках. На кресле не получилось. Только голову приподнимаем — теряет сознание.
Водитель тащит носилки. На них удобнее, чем на цементе. Меня пристёгивают ремнями и быстро несут к машине, засовывают внутрь. Справа сидит доктор с капельницей в руках. В изголовье — муж.
Скорая плавно трогается с места и быстро набирает скорость. Каждая кочка отзывается во мне новой волной боли. Странно. Я думала, что больнее не бывает. Понимая, что сейчас опять начну думать о мыльных пузырях, сама прошу нашатыря. Какой-то он у них слабенький. Вдыхаю и не ощущаю запаха.
Водитель включил мигалку и сирену. Ещё бы: самый разгар пробок. И постоянно кричит в микрофон:
— Уступите дорогу!
Доехали без остановок, очень быстро.
Встречают в приёмном отделении. Не останавливаясь, на ходу заполняют историю болезни. В лифте, наверное, для таких как я — зеркальный потолок. Вижу своё отражение. Как говорила моя бабушка: в гроб краше кладут.
Решают, куда везти — в реанимацию или в операционную. Перекладывают на местную каталку. Врач скорой с явным облегчением и радостью в голосе желает мне скорейшего выздоровления и исчезает.
Муж остался в коридоре за какой-то дверью. Я одна со своей болью и людьми в белых халатах. Меня быстро возят по коридорам. Берут анализы, делают УЗИ и останавливаются в операционной. Теперь уже чётко выражено желание трансформироваться в мыльный пузырь, да куда там! Навалились со всех сторон. На мою, уже привычную, боль, наложилось ещё несколько: от уколов в шею, ноги и руки, от смазывания меня йодом, от холода. Холод просто жуткий.
— Отпустите меня! Больно!
— Не трогайте её! Она же живая…ещё! Сейчас наркоз дадим — и всё сделаете!
Тот, кто это сказал, склонился надо мной:
— Ты должна мне верить. Всё будет хорошо. Да?
— Да.
— Будет большой разрез. Ты согласна?
— Да.
— Всё. Поехали. Дыши.
Лицо закрывает маска. Я делаю вдох.
Пытаюсь пошевелить рукой. Левой. Пытаюсь открыть глаза. Пытаюсь сама вдохнуть. Не могу. Странно. Боль исчезла. Засыпаю.
Пытаюсь открыть глаза. Пытаюсь пошевелить рукой. Слышу:
— Она пришла в себя.
Становится легко дышать. Наконец-таки открываются глаза. Надо мной — анестезиолог:
— С прибытием! Ну, как, в туннеле полетала? Тот свет видела?
— Нет. Заснула и проснулась.
— Но ты там явно побывала. Оперировали тебя почти три часа. Крови ты потеряла два с половиной литра — половину того, что в тебе было. На десять минут позже бы приехала — ничего бы сделать не смогли.
— Спасибо.
Осматриваюсь. В палате нас четверо. Все в трубках и капельницах.
Я осталась жива. Я выжила. Где ты, радость? Где ты, утреннее ощущение беззаботного счастья? Смотрю на часы — шесть вечера. Вспоминаю — сегодня Троица. Вот и отпраздновали.
12.08.06. Салтыковка
«Захлопывая книгу — знай»... «Остановить монстра» — «Тот день» — «Живая заливка». «Некрасивая старость» — Миниатюры — «Дайес» — Смехолечебник
Лирика — Пародии, шутки, эпиграммы — Критические заметки — Наоборотики — Английские лимерики — Фото
Коллективное творчество
Авторский раздел на форуме
