http://s-makarenko.narod.ru/index.html
http://www.litkonkurs.ru/index.php?dr=17&luid=7594
ИЗ ЦИКЛА «ЦВЕТЕТ ШИПОВНИК»
1.
О, нет возврата к чудесам!
И я уже не верю в чудо.
Я знаю, что другой — не буду.
Что ты — с другою будешь. Сам
Ты понимаешь, очевидно,
Что нет возврата к чудесам...
Котенку-малышу обидно:
На подоконник прыгнуть сам
Не может он...
Как солнце светит!
Сверкнет в стекле
Слепящий луч.
Никто, пожалуй,
Не заметит,
Что чай холодный
Слишком жгуч.
2.
Да, мятою пахнет разлука.
Вербеною веет тоска
Ты входишь привычно, без стука...
Как нота — чуть-чуть свысока.
И я не совсем различаю
Ее замирающий звук.
И сердце качаю-качаю,
Кладу в проржавевший сундук.
Где мята, вербена, лимонник,
Где пряная вянет трава
И рифму усталую клонит
Ко сну. Отыскалась едва.
3.
Кто-то лишний в наших разговорах
Ветер гасит тонкую свечу.
Листьев еле различимый шорох
За окном. Я лучше промолчу.
Улыбнусь. В руках мелькают спицы.
Голос мерный старый стих прочтет
Мне о том, что за морем — синицы,
Что журавль там зерно клюет
Из горсти ладонной. Чтоб подняться
В неба высь. В густую синеву.
Тени мне загадочные снятся
Эти сны я рифмой разорву.
Кто-то лишний в наших разговорах.
Кто? Пока никак я не пойму...
4.
И я уже с трудом припоминаю
Шиповником заросший старый сад
И то, что было много лет назад.
И я к калитке ржавой провожаю
Еще кого-то. Он и рыж и юн,
Из глаз его искрою солнце брызжет
В глазах моих не прошлое он ищет
А отраженье сумасшедших лун
Их две иль три? С трудом припоминаю
Крапива ноги жжет. И лебеда
Опутала мне пальцы. Провожаю
К калитке сон свой. Или — явь без сна...
5.
Я посредине осени своей.
Не лета зрелого
И не весны свежайшей.
И ты меня обманывать
Не смей!
А, впрочем, так и быть:
Зови «дражайшей»!
Так звал Лилит Адам.
Но не было ее —
Пленительной и призрачной
Песчинки!
Я — в осени...
На голое жнивье
Листа бумаги
Строфы — паутинки
Спускаются.
Я их ловлю рукой
И что-то им шепчу
И — выпускаю...
Я — в осени.
Пора узнать
Покой.
Но я стихами
На тебя гадаю!
2 мая 2007 г.
6.
Меня не ударило счастье,
Как маятник сонный часов.
И я запираю в ненастье
Старинную дверь на засов.
И свечи я жгу у камина.
Дымит он, не чищен давно!
И щурится с карты картинно
Валет: «Для амура — темно!»
Меня не ударило счастье
Серебряной пулей в висок.
Не знала я сладости страсти
А горечь — водою в песок!
И снова — жара одиночеств,
Пустыня безводная слов
Не хочется больше пророчеств,
Но в дв`ери — сломался засов.
7.
От счастья, говорят, бывает больно
Вдоль тела боль, под тяжестью руки...
Я знаю это! Что ж теперь! Довольно.
Как под губами волосы мягки.
От счастья, говорят, бывает больно.
На выдохе и вдохе. Тишина.
Я слушаю ее. И пью безвольно
Но, кажется, что вовсе — не пьяна.
От счастья, говорят мне, проку мало!
И часто от него влажны глаза!
Сама на вкус, на ощупь узнавала,
Как сладостна, желанна та слеза.
От счастья, говорят, бывает больно:
Душа кричит и стонет — не унять!
Я глупая, должно быть! Я довольна,
Что это все мне так легко узнать!
8.
Мои любимые глаза
Горьки, как аравийский кофе.
Отяжелел знакомый профиль
Но голос, все еще дразня,
Меня зовет и увлекает.
Хоть слишком тороплив рассказ...
И кто, на самом деле, знает,
Что в прошлом ожидает нас?
Мои любимые глаза,
Жестки, под ними — в кровь
Ладони! А я шепчу:
«Никто не тронет.
И мимо пролетит гроза!»
Мои любимые глаза
В сплошной бессоннице
Краснеют.
Золу надежд
По ветру веют:
«Про счастье Бог
Опять наврал!»
Мои любимые глаза
Ввек на меня — не оглянутся!
Мне б их слегка, слегка —
Коснуться.
Мне кто-то это обещал.
Во сне......
2 мая 2007 г.
9.
Знаю горечь и знаю сладость
Знаю ад и немного — рай.
Составляю из слов шараду
Но она — проста. Разгадай?
В майской зелени прячут птицы
Хитро — карий янтарный глаз.
Мне стихи мои будут сниться
Нет, не те, что пишу сейчас...
3 мая 2007 г.
10.
«...Этот возраст не мой...»
М.Генчикмахер.
Этот возраст не мой,
Все лета, Вам скажу — не мои!
И жемчужинки падают
С низко наклоненной шеи
Где-то там вдалеке,
На сирени, поют соловьи.
Как не любят года,
Чтоб о них
Хоть чуть-чуть
Сожалели!
Чтоб над ними смеялись,
Не любят лета — облака.
И плывут,
Все плывут,
В нитях ливня
Лениво купаясь.
Этот возраст — не мой.
Только чаша с напитком — горька,
Что всю жизнь я пью
Осторожно.
Допить — не стараясь!
5 мая 2007 года.
11.
Меня звали подстреленной птицей
И с ладони кормили хлебом.
Горек хлеб был.
Клевала птица.
Меня звали цветком нежнейшим.
Поливали водой с ладони.
Та вода холодна
До озноба.
Пил — цветок.
А что было делать?
Меня звали обманом сладким.
И манили к губам.
Бесстрастны
Были эти
Чужие губы.
И обман стал
Ненужной правдой.
Меня звали...
Но я — умолкла.
Откликаясь
Только на строки,
Что сейчас
Пишу торопливо...
12.
Я знаю. Ты не звал меня.
А я — пришла. С дождем и ветром
Таким же, как и прошлым летом.
Пришла, браслетами звеня.
И дверь опять была открыта,
Все так же, как и в прошлый раз!
Вот чашка с ручкою отбитой,
С изюминкой-кислинкой квас.
И хлеб с дымком, и горсть клубники.
Тепло каминного огня.
И догорающие блики
Испуганного ливнем дня.
........................
Но странно мне: я здесь чужая...
Ведь ты сюда не звал меня!
13.
Я пришла во «вчера». Поиграть
С прошлым временем в прятки.
Убежать от него,
И, встряхнувши седой головой,
Лист кленовый воткнуть
В опустевшие, длинные грядки,
Где запахло уже и зимою,
И жухлой травой.
Я пришла во «вчера».
Там смешные, конечно, порядки.
Как о них, не наврав,
Рассказать? Рифмой —
Слишком простой?
Я пришла во «вчера»,
Где моложе была и наивней,
Где ирис и левкои
Друг с другом сплетаясь,
Цвели.
Я пришла во «вчера»,
Но в едком, нетающем дыме
Не нашла больше прежней,
Счастливой, по-детски, земли...
14.
На третий адов круг меня зовешь.
Где будут тени, вздохи и ресницы,
Где недомолвки трепетною птицей
Поднимут ввысь крота земного — ложь.
На третий адов круг меня зовешь,
Где все неясно, холодно и зыбко.
Где в зеркалах — безликая улыбка:
Не вычистишь, не смоешь, не сотрешь!
На третий адов круг меня зовешь,
На пятый? На седьмой?..
15.
Как мне любить тебя?
Устало? Не ревнуя?
Сжимая губы? Ласкою дразня?
Как мне любить тебя?
Шутя? Смеясь? Блефуя?
Не раздувая в искорке
Огня?
Как мне любить тебя?
Без вздоха? Безразлично?
Так, между делом,
Рядом слов и букв?
Еще одна немая Беатриче?
Так бесталанно? Так — нелепо?!
Круг
Своих вопросов странных
Замыкаю.
Ловлю галчат прожорливых
В строку...
Как мне тебя любить?
Почти не знаю!
А говорят, что ясно —
Дураку!
«Диалог со строками» (посв.
Владимиру Высоцкому). «И небеса текут как море...»
По следам Анны Ахматовой —
Книга сорока напевов —
Неяпонские строфы насмешницы
— Цветет шиповник — 9 стихотворений
Избранная лирика прошлых лет
Историко-биографические очерки — Художественная проза
