Крутова Марина, родилась 22 мая 1986 года. Студентка Тверской Гос. Медицинской
Академии, 5 курс, лечебный факультет.
Автор книг стихов «Совершенновесенняя» (2005) и «Не умею любить вполсилы...»
(2007).
Лауреат Каблуковских литературных чтений (Тверь, 2005), литературной премии
«Совета Лито» (Москва, 2006), лит. премии «Родник» за первую книгу (Тверь,
2006).
* * *
Если ты в этом мире меня не встретил,
значит, я стала звуком...
К.Эбауэр
Зимние ночи кто-то придумал... Кто же?
Может быть, ты? — одиночество спрятал в иней?
Если однажды вспомнить меня не сможешь,
Значит, я — сон твой зимний.
Цепкими пальцами холод в объятьях держит,
Хищно пурга тишину разрывает в клочья.
Если ты видишь сны постоянно те же,
Значит, я стала ночью.
Снег заметает окна — рассвет не видно:
Так бесконечна тьма за Полярным кругом.
Если когда-то станет за «нас» обидно,
Значит, я стала другом.
Просто замёрзли. Просто согреться нечем...
Видимо, в нас теплоты оказалось мало.
Если ты позовёшь, а я не отвечу,
Значит, меня не стало.
* * * Может, дворник заболел гриппом Или снова в руки взял стопку: За ночь сбросили листву липы, И теперь не тротуар — тропка! Тихий ветер шелестит грустно, Паутинок промелькнут нити... Лист иссохший под ногой хрустнул И рассыпался, но кто видит? Замечаем то, что нам ближе, И не смотрим на других вовсе. Нами что-то изнутри движет — Переждать бы, пережить осень... Вдаль отчалить, только кто пустит? Листик в луже — вот моя лодка! Ветер улицу метёт с грустью, Дворник снова заболел водкой.
* * * Кофейный мир до странного пустой: В нём только я и близкий мне мужчина, И рядом с тёплой чашкой «капуччино» Бокал «мартини» с соком — сто на сто. Молчим. И понимаем, что вокруг Кофейный мир, где мы не станем старше... Ведь наша жизнь, всё будущее наше — Порочный круг свиданий и разлук. И каждый чётко обозначил цель; У нас с тобой несостыковка мнений: Мне нужен мир, где мы друг друга ценим, А ты хотел бы кофе. И — постель. В сети Интернет В сети Интернет отказались от старых имён: Есть только «ник-нэймы», по-русски — забавные клички. Общение здесь — ерунда, просто дело привычки. Но этой привычкой практически каждый пленён. И каждый придумал себе подходящую роль: Ботаник, ребёнок, банкир, хулиган, Казанова... А если захочет, себя он придумает снова: Нет истинных чувств. И, конечно, отсутствует боль. Здесь можно легко завести виртуальный роман: Гуляя по сайтам, общаться на форумах, в чатах. От этой любви никогда не появится чадо. И вряд ли согреет сердца этот самообман. Но мы привыкаем... Нет писем — «послания» сплошь, Нет почерков вовсе, почтовые марки забыты. И, кажется, окна на тусклом экране открыты, Но жизнь через них не увидишь. И не проживёшь. Вишенка Есть «изюминка» в каждой женщине. А во мне, представляешь, «вишенка»! Сны ночами приходят вещие: В них другую зовёшь Маришенька. Как тобою она любуется! На руках её носишь с радостью. И старушки-соседки с улицы Предлагают красотке сладости. Друг на друга с любовью смотрите, А глаза, как весна, зелёные!.. Никогда ни о чём не спорите: Вы счастливее, чем влюблённые! ...Вещий сон — в нём желаний ниточки. У меня вот такая «фишечка» — Пусть в семье будут две Мариночки: Я — Марина, и дочь — Маришечка. Дождь в ночи Словно странник, уставший в ночи, Путь проделавший длинный и сложный, Дождь холодной рукой осторожно По окну моему постучит. Он попросит кусочек тепла, Чтобы только согреться немного, Чтобы снова продолжить дорогу И другого коснуться стекла... Я его без вопросов впущу — Мне самой теплоты не хватает... И, наверно, лишь дождь понимает, Отчего я ночами грущу. Мы вдвоём у огня посидим... Он, согревшись, уйдёт на рассвете, Чтобы тёплые капельки эти Застучали по стёклам твоим. Перчатка Пропала перчатка — обидно! Смотрела в шкафу и на полках, Весь дом перерыла — не видно. Потратила утро без толку! За окнами холод собачий, На лужах кусочки эмали. Я то ли смеюсь, то ли плачу: Уж лучше бы обе пропали! В одной не пойдёшь на работу, И даже не сходишь на рынок! Перчатка в такую погоду Почти как непарный ботинок! И я объявленья рисую — Развешу потом по округе: «Пропала перчатка! Вторую Отдам, но в хорошие руки!» Веснушки Детство моё в золотистых веснушках: Ласковый взгляд васильков, Отмель речная в мальках и ракушках, Звери среди облаков... Сорваны рано соседские сливы — Так почему-то вкусней. Девочке нравился мальчик красивый. Он — посмеялся над ней. Значит, «война»! Не на жизнь, а... до школы! — Ссадины, слёзы рекой. Бабушка в чашку нальёт корвалола — Запах привычный такой. Осенью сад в красноватых планетах Яблочным сыплет дождём. Осенью мальчик уехал. До лета. Тихо поплачу о нём... Тихо поплачу о детских игрушках — Выросла. Чья тут вина?.. Детство оставит мне, кроме веснушек, Ненависть к слову «война». Не умею любить вполсилы... Конечно, больно... Невыносимо, Необъяснимо и необъятно... Я не умею любить вполсилы! Влюбляюсь страстно и безвозвратно... Я не желаю играть на чувствах, И равнодушной быть не желаю... Моя влюблённость и безрассудство Под взглядом ласковым оживают. И от касаний неосторожных Дрожит сердечко и ждёт чего-то. Когда влюбляюсь, то всё возможно, И опьяняет дурман свободы.... У неба большего не просила — Мне жизнь такая всего дороже... Я не умею любить вполсилы! ...А ты иначе любить не можешь. | 
