ИЗ СБОРНИКА «АКВАРЕЛЬНОЕ СОЛНЦЕ»
* * *
Так хочется верить
И птице, и зверю,
И солнцу, и ветру,
И трепетной ветле,
И полю, и рекам,
Наукам, поверьям
И новому веку
В распахнутой двери.
* * *
Ветер плывет на спешащих к луне облаках
И кипарисы качает на нежных руках,
Море на дно навалилось дрожащей водой,
Звезды от счастья поют над моей головой.
* * *
Верность... доверие... вера...
Верую... верю... верну
Каждый обрывочек ветра,
Каждую солнца струну,
Я ничего не забуду
В брызгах счастливых минут —
За дуновение чуда
Все это миру верну.
* * *
Легко и просто расстаемся,
А щеки пламенем горят,
И пусть запавший в душу взгляд
Болит,
Мы деланно смеемся
Натужным шуткам невпопад.
* * *
Ты меня не сковывай, не связывай,
Ты меня не сдерживай, прошу.
Видишь, мы с тобою люди разные,
Видишь, я в цепях едва дышу,
Видишь, я боюсь прикосновения
Цепких пальцев к музыке из снов...
Отпусти, не надо принуждения —
Я хочу любить твою любовь.
* * *
Ты сегодня домой не придешь,
И усталые туфли твои
Не замкнут траектории выбранной утром дороги...
Это глупо и грустно — и что ж? —
Но зато нам открылось двоим
Как нелепы законы любви и забывчивы боги.
* * *
Я замерзаю в этой осени,
Пылающей янтарным бредом,
И лихорадочно трепещут
На кленах рваные листы...
Мы все кого-нибудь да бросили,
Нас кто-нибудь однажды предал...
«Ты принимай попроще вещи», —
Вот так кончаются мечты.
* * *
Раскрыла черную тетрадь —
Скучать,
Слова на белый лист бросать
И ждать
Тебя, когда уже сойдет
На нет
В поблекшем дыме сигарет
Рассвет.
* * *
Наконец-то ты мне позвонил!
Я ждала тебя долго, до одури,
Я ждала тебя долго, до слез,
До безумия душных истерик;
Сердце бухало в ватные ноги
На отчаянный крик телефона,
Понимая, что ссору исправит
Только Твой долгожданный Звонок —
Наконец-то ты мне позвонил...
Да однажды становится поздно,
И не знаю, к чьему сожалению
Это «поздно» настало
Уже.
Детское
Скоро станет легко,
Мы скоро все умрем.
Егор Летов. «Оптимизм»
Ты поешь: «Мы умрем...» —
Нет, нам жить еще долго,
Бесконечным огнем
Бесконечно гореть,
Еще долго искать
Смысла в жизни — а толку? —
И долго,
И сложно,
И трудно
Взрослеть.
* * *
Уже давно твои следы у дома
Пытается стереть бесшумный дождь
И водяною пылью невесомой
Мне трепетно целует щеки... Что ж,
Он, глупенький, пытается расставить
Все вещи мира по своим местам
И, приласкав истерзанную память,
Прохладой льнет к пылающим устам...
Он думает, что тем обманет осень,
Следы моей наивности храня,
Что за тебя прощения попросит
И с нежностью простит. Вместо меня.
* * *
Когда ты уйдешь, я буду стоять у окна
Спиною к раскинувшим гордые руки деревьям...
Ты прав: все осталось как прежде, лишь только одна
Большая любовь стала маленьким стихотвореньем.
* * *
Кто-то тихо уходит из дома,
Прикрывая бесшумную дверь,
И тяжелая, злая истома
Навалилась и давит теперь,
И бессилие это чудесно —
Тяжела паутинная нить,
Обвязавшая ноги, и нет сил
И желания остановить...
* * *
Лед обжигает дрожащие руки,
Жестокое время стучит в голове,
И гулкое пламя, и тени, и звуки,
И болью в мозгах верещит соловей,
Хрустальное солнце на брызги разбилось
И в лужах осело на мутное дно,
И грустное небо в глазах утопилось —
В глазах и улыбке, когда-то родной.
Твои цветы
1
Ах, эти астры! — все еще живут,
Они как будто времени не знают —
Застывший в вазе праздничный салют...
А мне так грустно... Я уже скучаю.
2
Я так боюсь:
Настанет миг —
Они умрут,
И только крик,
Последний вздох,
Последний взгляд,
И много-много
Дней подряд
Лишь лепестками
На столе
Воспоминанье
О тепле.
* * *
В твоей руке
На стебелечке тонком
Моя любовь —
Глупее всех затей.
Ты больше не
Зови меня ребенком:
Нехорошо
Обманывать детей.
* * *
Привет, привет!
Такая встреча
Через такую
Толщу дней!
А мне укрыть
Волненье нечем —
Ты стал чужим,
Да всех родней...
Привет, привет...
Не время лечит:
Уже не быть
Звездой твоей
Мне с каждым днем
Больней и легче,
Больней и легче
И больней.
* * *
Одиночество навязывается,
Давит нас, портит,
А позднее оказывается,
Что пустые года
Не простая абстракция,
А из крови и плоти
Наших чувств необузданных,
Необдуманных «да».
1 2 3 4 5
Проза — Фото
Авторский раздел на форуме
«Разноцветная книга» В.Х.Кривецкого
