Всё-таки удивительно вы пишете. Ну, кто ещё, кроме вас, в состоянии вот так разобраться со временем? То, что во мне, например, сидит и бормочет невнятно, без слов, у вас выливается чуть ли не в исповедь...
И всё так просто :«Бах, и день прошёл. Вчера был вторник, а сегодня — суббота! Никогда по-другому, никогда, как раньше — семь замечательно долгих дней недели!» И всё так точно.
А вот сегодня же, блуждая в Интернете, обнаружила стихотворение, настолько созвучное, что трудно поверить... Правда, написано оно женщиной. Наверное, поэтому не электронный секс, а крик младенца, а в конце не скамейка, а маленький ящичек... Да что говорить? Вот оно.
Автор Татьяна Гринкевич.
Я ловлю время, медленное и быстрое,
С запахом мяты высушенной,
С прожилками цвета умерших листьев,
Стремительное, как взгляд карманного вора,
Всю толпу охватывающего разом.
Суровое, как слова приговора,
Тайное, как молитва шептуньи от сглаза.
Чистое, как родник, уносящий сор,
Звонкое, как крик младенца в колыбели,
Жаркое, как стыд, тяжелое, как позор,
Праздничное, как рождественские ели.
Колючее, как щека любимого утром,
Полосатое, как песня шмеля.
То, которое было как будто,
То, которое будет,
То, которое мимо меня...
Я запираю время в маленький ящик
Из дерева цвета крови,
Когда меня не станет, значит,
Пора будет дать ему волю.
И вот, прочитав вас и Татьяну, я вдруг поняла, что не одинока, и не только у меня это стремительное, почти смертельное ускорение... И, конечно, дух коллективизма взыграл. И стало капельку легче.
А ещё хочу рассказать вам по секрету, что нынешним летом, когда у нас шла война, время непостижимым образом замерло и застыло. Знойно, горячо остановилось. Хорошо ещё, что хоть день и ночь кружились как обычно. Это и помогло продержаться. А так...
То есть, что я хочу сказать: не надо его удерживать, как Жар-Птицу, выдирая разноцветные перья детства и молодости, пусть себе летит...
