http://www.interlit2001.com/forum/forumdisplay.php?f=251
ПИТЬ НАДО МЕНЬШЕ
(рассказ)
Только не перебивайте меня. Только не
перебивайте... Хорошо посидели. Хорошо — в том отношении, что понял: пить надо
меньше. Без этих «обмолвок по Фрейду»: вы уроды! Это некрасиво, это
оскорбительно. Никакие они не уроды. Просто не чувствуют друг друга. Потому и не
слушают. Говорят в торец фразы. Одновременно. Это — от нежелания удивляться, от
неспособности сопоставить своё и чужое. И замолчать от неловкости. Это
нормально.
Пить надо меньше... И не срываться на
лекцию. Отчитал. Слава Богу, никто не обязан тебя слушать. Тем более, когда
просматриваешь видеозапись — это отвратительно. Сиди и молчи. И не пей. Так,
грамм сто пятьдесят — не более. Для засирания мозгов. Но — контролировать! Без
выхода астрального тела.
Почему никто не попросит почитать
стихи? Ведь у всех мои книжки. Или не с теми сижу — или не то пишу. Менять
что-то поздно. Идёт — как идет. До новых встреч. Вот, собственно, и всё. Теперь
домой, в койку. И — вырубиться.
Пить надо меньше... И бросить курить,
хотя бы ночью. Тогда не будешь лежать и смотреть в потолок. Чего мне снятся
какие-то три квартиры, а в итоге — ни одной? И эта соседка из детства, тётя Зоя,
со своей гитарой и «оча черная»? Она выходит покурить с дядей Мишей — «Беломор».
В соседней комнате взрослые отмечают праздник. — У меня муж сердечник, — говорит
тётя Зоя. Мы на разных кроватях спим, я его жалею. — Дядя Миша ухмыляется и
отводит глаза. Она настаивает. Через полчаса то же самое с дядей Вовой: «Беломор»,
на разных кроватях... Потом с дядей Яшей. Он работает в травмопункте, ортопед.
Тётя Зоя уже «под банкой»: — Яша, ну сделай мне что-нибудь в своём кабинете! —
Хм, хм... Что же тебе, Зоя, сделать? — Ну, сделай мне хоть перелом влагалища...
Это я запомню на всю жизнь.
Пить надо меньше...Тётя Зоя рыдает
свои «оча черная». Мы танцуем для взрослых твист. Достаём затылком до пола. У
нас период полового созревания. Что с ним делать — мы не знаем. Тётя Зоя
поглядывает на наши выпуклые гульфики, вздыхает: дети растут — мы стареем. Ах,
тётя Зоя, тётя Зоя… Фронтовичка. Партактив. Гуманистка. Организовать бы ей
кружок патриотического воспитания по месту жительства, да проводить с нами
дополнительные, индивидуальные занятия. По очереди. Всем было бы полезно для
здоровья. Может тогда Балабана не посадили бы за групповое изнасилование. Точнее
— за групповое, неумелое, застуканное траханье с недоразвитой дочкой школьной
уборщицы. Пять лет колонии, как совершеннолетнему. Когда он вернулся, пырнул
кого-то ножом из-за цыганки — семь лет. Потом ещё несколько ходок, уже не помню.
Пить надо меньше… Ах, Балабан,
Балабан. Ты всегда уступал мне в спаррингах, хотя был сильнее. Поддавался.
Чего-то тянулся ко мне. А помнишь вишнёвый кисель, разлитый твоей мамой по
глубоким тарелкам, как холодец? И этот оскал обиды за безотцовщину, прилипший к
твоему лицу.
...Милиционер гонится за вором. Одной
рукой придерживает фуражку, другой кобуру. Не смешно. Догоняет на крыше сарая.
Выбивает нож. Скручивает. Мы с Балабаном наблюдаем происходящее. Вор — пожилой.
Идёт покорно, безнадёжно. Нам его жалко. Перед милиционером — восторг и трепет,
как перед отцом родным: накажет, но и защитит.
...Горбачевское безалкоголье. Очередь
в винный погребок «У дяди Жоры» на целый квартал. Вход регулируют бывшие зеки.
Балабан — смотрящий. Мы встречаемся глазами. Он удивлён: зачем тебе эта параша?
Отвечаю: я что, не человек? Он ошарашен. Покупаю бутылку и ухожу. Балабан
странно смотрит мне вслед.
...Они стояли на людном месте, у
рынка. Старые, худые, без зубов. Я всех их знал с детства. Балабан — в центре.
Они никого не трогали, их тоже. Стояли молча и смотрели в разные стороны. Так
они могли простоять полдня. Молча. Они ничего не понимали. Я тоже. Я ничего не
понимаю до сих пор.
...Август 1998-го. Время — к вечеру.
Жара спадает. Кировский рынок пустеет. Навстречу — Балабан. Вытянутые спортивные
штаны, стоптанные тапочки, майка. Взгляд — невидящий. — Узнал? — Узнал. Смотрит
в сторону. — Как жизнь? — Плохо. — Ты же говорил прошлый раз, что хорошо? — Было
хорошо — сейчас плохо. — Как мать? — Да вот, ушла старая. Хожу — ищу. — А я
уезжаю.
Он подымает на меня глаза. Несколько
секунд смотрит: ну, давай. И уходит, не зная куда, как и я.
Пить надо меньше… Другие появились,
как грибы после дождя. Молодые, стриженные, на подержанных иномарках, с набитыми
мозолями. Никаких кровавых драк — один удар в правильное место. — Мы отбиваем
бабло или печень — выбирай. — Пока я объяснял, что материя первична, а сознание
вторично — они росли. Какие менты их скрутят? Тем более — уже «под крышей».
Неодушевлённая биомасса. Здесь надо успеть выстрелить первым. И на этом
закончить педагогическую деятельность. Некрологом в местной газете.
Пить надо меньше… И потом, каждый
день эти бандитские сериалы про мафию. Я уже не мечтаю о переполненном зале на
своём творческом вечере. У меня другие фантазии: я у них главный. Но об этом
никто не знает. Даже они. Связь — через Балабана.
Интересно, кем надо быть, чтобы быть
у них главным? Премьер министром? Президентом? Генеральным прокурором? Или
простым профессором? Или как бы бомжевать на недостроенной даче и ловить рыбу?
Хорошая мысль.
...Я на рыбалке. За спиной глохнет
двигатель. Из «Чероки» вываливается Балабан. На нём светлый костюм от «Валентино».
На размер больше. Татуировку перстня прикрывает алмаз — я подарил. Как символ
власти Калигулы. — Ну, что, дед, клюёт?! — орёт он дурным голосом, для
конспирации. Я продолжаю курить «Приму» и смотреть за поплавками. Распоряжения
даю не оборачиваясь.
Вместе мы побеждаем зло. В других.
Балабана избирают мэром. Малый и средний бизнес процветают. Заводы работают на
экспорт. Бюджетники копят на Багамы. Пенсионеры улыбаются. Снова книжный бум.
Мои сборники — библиографическая редкость. Моё фото — на городской доске почета.
Там я молодой, но почему-то в черной рамке. Наверное, взяли из последней книжки.
Дело сделано. Жизнь удалась. Я
покупаю виллу в Майями и уезжаю, как сказал поэт: «слушать себя». Мы прощаемся.
— Пиши, говорит Балабан. Он имеет в виду стихи.
Хэппи энд. Ё-моё: киносценарий! Можно
продавать в Голливуд. Но как это записать на английском? Пить надо меньше… И
учить язык. Только не перебивайте меня. Только не...
Стихи — Художественная проза —
Статьи — Критика, рецензии
Авторский раздел на форуме
