ИЗ КНИГИ СТИХОВ «БЕЛАЯ ДВЕРЬ» * * * Слепые ливни, как щенки, в ладонях лета морды прячут, твоей обветренной щеки едва коснусь рукой незрячей. С твоей обветренной души воды и счастья не напиться, и тот из нас двоих грешит, кто больше всех греха боится. * * * Страсти хмельное исчадие нас не сводило ль с ума? Нежность, как чьё-то проклятие шлёт тебе вещая тьма. Ветры злословят, и скалятся тени на черной стене. Пусть в твоем сердце останется вечная боль обо мне. * * * Затеряйся в моих надеждах между строф и безумных строчек, для тебя я останусь прежней — добрым утром и доброй ночью. Для тебя я построю замки из вопросов, тире и точек, душу выверну наизнанку, посмотри, она — кровоточит! И стекает на лист словами: «Для тебя я останусь прежней...» Что бы ни было между нами, затеряйся в моих надеждах. * * * Мне играть королеву, а тебе — роль шута. От гримёрной налево суета, суета. От гримёрной направо вереницы афиш. Лицемерная слава в дверь скребётся как мышь. Чья-то тень нервно плачет в пыльном свете кулис, на подмостках удачи мы играли на «бис». Но все арии спеты под мелодии вьюг, роковые сюжеты бесконечных разлук. * * * На образах твои черты, случайная слеза. Я в этот миг вне суеты, но лгут мне образа. Тебе — твоё. Мне — ничего, сиротство наших тел. Уйду из сердца твоего, как ты того хотел. * * * Столько нежности в горьком взгляде, столько света в осенней мгле... Ты проходишь беззвучно рядом с целым миром наедине. На границе вчерашней стужи и сегодняшнего тепла, повстречаются наши души, не держа друг на друга зла. Постоят, помолчат немного не найдя подходящих слов... И мелькнет вдоль судьбы дорога в глубь шершавых глухих лесов. * * * Одинокий хранитель огня в твоём взгляде покорность металла, ты, не предавший, помнишь меня, ту, что воду живую искала? Я стремилась людей исцелить от проклятий, болезней и смерти. Хоть на миг, но счастливою быть, частью мира в его круговерти. Как ты прав был — на тысячи лет, Я искала не то, что мне надо! В отраженьи зеркал ярче свет, но обманчивей искренность взгляда. Одинокий хранитель огня, наши судьбы — осколки печали. Ты, не предавший, помни меня, я то Слово, что было в начале... * * * И нам простятся все грехи, а расставанье будет кратким. Свои безумные стихи доверю выцветшей тетрадке. И Ваше имя век подряд я повторяю каждый вечер, и в никуда бегущий взгляд печатью вечности отмечен. Пусть я не та. И Вы не тот, и всё у нас благополучно. Июль. Печаль. И дождь идет — совсем беззвучно. * * * Слова подбираю как ноты для песни, что ветры поют, торопят пустые заботы тревожа осенний уют. Так скупо, в минорной манере звучит мною прожитый день, скрипят незакрытые двери пугая уснувшую тень. * * * Хочу туда, где прошлое живёт, тебя не помня и меня не зная, там на столе стоит горчичный мёд храня тепло утраченного мая. И старый кот, облезлый и смешной мурлычет сыто, щурясь под окошком, а палисадник весь зарос травой, и в нём гуляют уличные кошки. Хочу туда, где нас никто не ждёт, меня не помня и тебя не зная, где прошлое без нас с тобой живет храня тепло утраченного мая... * * * Солнце вдребезги разбилось о мою печаль, отболелось, отлюбилось, ничего не жаль. Но вокруг затихли птицы и молчат поля — пусть все завтра возвратится на круги своя. 1 2 3 | 
