|
НОВЫЕ СТИХИ
* * *
Ты же знаешь, слово убивает...
Вот и ты меня не уберег.
Крик души затихнет и растает
за кольцом непройденных дорог.
Но моих стихов неровный почерк
ты оставишь в памяти своей.
Слышишь, дождь озлобленно хохочет,
обрывая листья с тополей.
Обнажая их незащищенность,
детскую доверчивость и боль.
Вот и я случайную влюбленность
приняла однажды за любовь...
Я К ТЕБЕ ВЕРНУСЬ КОГДА-НИБУДЬ...
(триптих)
I.
Ты писал мне письмо. Шел снег
бесприютный, как южный ветер.
Мы не виделись целый век —
больше жизни и дольше смерти.
Снег всё шел, заметал следы
в зазеркалье стихов и песен.
В каждом слове и звуке — ты,
и поэтому мы не вместе.
Мы не виделись ни-ког-да...
Но ты любишь меня, я знаю.
Стали белыми города,
как деревья от счастья в мае.
И часы, замедляя бег,
нам зачтут неизбежность встречи...
А ты думал, что время лечит,
и писал мне письмо. Шел снег.
II.
Твои поцелуи храню
в шкатулке,
расписанной синим под Гжель.
Эхо любви звучит
в переулках,
безумие мыслей помнит постель,
которую мы не смяли
прикосновением тел.
Пусть снова меня обманет
миг, что уже улетел,
как Синяя птица
цвета шкатулки,
птица, которой нет.
Наша судьба — твои переулки
и мой негасимый свет.
III.
Я к тебе вернусь когда-нибудь
ранним снегом. Хочешь, ровно в восемь?..
По земле проляжет Млечный Путь,
по нему пройдут судьба и осень.
Холодом вспугну твою печаль,
приоткрою в будущее двери.
Научусь не помнить и прощать
лжедрузей, обиды и потери.
И тогда напишутся стихи,
станет тёплой ветренная осень,
зазвучат в тиши мои шаги...
Я вернусь однажды, ровно в восемь.
* * *
Циферблат иллюзий заржавел,
бой часов в трех соснах заблудился.
Сыпался с небес прозрачный мел,
но ему никто не удивился.
Жизнь текла, как талая вода
и впадала в огненные реки.
...не бывает счастья навсегда
и любви и верности навеки.
* * *
Бесцельно прожитые дни
ютились под моим балконом,
и были мы с тобой одни,
как два перста на свете оном.
И я стояла у двери
на грани ночи и рассвета,
а ты зачем-то говорил,
что утром не наступит лето.
Что врут во всем календари
и только снег очистит душу…
Смех неприкаянной зари
мои сомнения разрушил.
И я решилась на побег
забыв про даты и приметы,
и пересохло русло Леты…
Но в августе вдруг выпал снег.
Из прошлой жизни...
Вот и все. Так просто оборвалась
нить, что крепко связывала нас.
Но печаль твоих зеленых глаз
на душе отметиной осталась.
Вот и все. Сейчас я упаду
в небо, что над пропастью зависло.
Без тебя жила я как в бреду,
без тебя все не имеет смысла.
Без тебя... Без слов и суеты
вырвалась душа из клетки тела.
Знаешь, я всегда летать хотела
и всегда боялась высоты.
Вот и все. Лишь стая воронья
гонит души грешников в дорогу.
Белая с отметиной, моя —
не нужна ни дьяволу, ни Богу...
Вот и все...
Я знаю, ты — ненастоящий
Как много песен о тебе —
не написать, и не услышать.
А рифма просится: «судьбе...»,
и черный кот орет на крыше.
И ты, как этот блудный кот,
такой же старый и гулящий.
Боль о тебе? Она пройдет.
Я знаю, ты — ненастоящий.
* * *
Со страниц твоих книг и картин, нарисованных мелом
я однажды войду в этот мир, не придуманный мной.
И узнаю, что март может быть и холодным и белым,
а любовь и разлука приходят не только весной.
Я коснусь твоих губ, ты подумаешь: солнечный лучик...
Улыбнешься и скажешь: Родная, как счастливы мы!
Как же мне промолчать, что ты самый надежный и лучший,
и что это мгновенье — каприз или прихоть судьбы.
Что однажды в порыве безудержного вдохновенья
ты смахнешь с полотна нарисованный мелом сюжет.
Я всего лишь строка из забытого стихотворенья,
лучик света, скользнувший сквозь память непрожитых лет...
* * *
Ты — блажь, ты — сон.
Для грусти нет причин,
влюбиться в образ — глупая затея.
Тебя боготворила Галатея,
считая самым лучшим из мужчин.
Но я не камень, и моя душа
от перевоплощения не стонет.
Твоя любовь не стоит ни гроша,
и слез моих доверчивых не стоит.
Тебе к лицу изысканность морщин,
и нарочитый образ Прометея.
И я, как эта дура Галатея,
считала, что ты лучший из мужчин...
* * *
Мы расстались. Теперь — на века,
стала встреча заложницей грусти.
Но Господь никогда не отпустит
наши души витать в облаках.
Неужели, любовь это бред,
беспричинный, порывистый ливень?
Сотни раз я давала обет
позабыть, потерять твое имя.
Потерять, как ключи от дверей,
за которыми будни светлее,
где ты кормишь с руки голубей
и пускаешь воздушного змея...
* * *
Ты посвящаешь мне стихи
оглядываясь вслед блудницам...
Стихают в сумраке шаги,
как слов случайных вереница.
И все ж судьбу благодарю,
за то что мы с тобой безгрешны
и расстояньем безутешны.
За то, что я тебя люблю...
1 2 3 | 
