|
СО ЗНАКОМ МИНУС Некрофилия по лету Я траур ношу по погибшему лету, По мертвой листве, по сгоревшим осинам, Засохшим жукам, потускневшему свету — Всему, что когда-то казалось красивым. Скелеты деревьев торчат в сырость неба, Под ними костры погребально дымятся. Да, лето убито, но страшно не это, А то, что и с мертвым с ним жутко расстаться. Одиночество. Одиночество — страшный порок. Так и хочется в голос реветь. Ах, душа моя, дикий зверек, Мышка-крошка, не грозный медведь. В темной норке, вдали ото всех Позапряталась, горе мое, Ей хотелось бы выйти на свет, Да вокруг лишь одно воронье. Налетят — и мышонок пропал, А ведь нужно всего — пустяки: От кусочка, что Боже послал, Крошку сыра — немножко любви. Корвину. Небо серым свинцом растеклось По вершинам деревьев, Не пуская к нам солнце. И уже в вышину нет желанья Взлетать — разобьешься. На дороге лишь слякоть и лед Вперемешку со снегом. И бредешь все вперед и вперед Меж землею и небом. Как внезапно исчезло желанье Постичь беспредельность и вечность. И слеза не течет и душа не болит — онемела. Пустота, тишина и безумие давят на плечи, Вырывая озябшую душу из теплого тела. Вот немного еще и ее уроню я Как льдинку, И у вечности тускло она заблестит На пороге. Поворот, шаг последний И в памяти всплывшей картинкой: На обочине маленький красный цветок У дороги.
Наблюдение. Опять башкою об асфальт, Опять в грязи, не на коне. И слово грубое «гештальдт» Торчит булыжником во мне. Некондиция. Не влезая в стандарт современного мира, Безнадёжно крылата средь нелепо бескрылых, Я ломаю себя, Отрывая кусок за куском. Опереньем соря, В уголок забиваюсь зверьком... Поместилась!.. Где я?! Про меня. Не раздражают больше пустяки. Душа страдать и рваться перестала. Я начинаю понимать стихи, Которые когда-то написала. Я начинаю понимать себя, Чуть-чуть других, да и того довольно. Стараюсь жить, умеренно любя. Мудрею. Боже мой, как это больно. Держу себя торжественно в руках, Баюкаю в ежовых рукавицах, Чтоб не позволить сызнова разбиться Больному, свежесклеенному «я». Хрусталь весь в мелких трещинках, увы, С трудом кусочки удалось собрать мне, Отбился уголок, и так не найден, Упав на твердокаменное «Вы». Но всё ж цела, жива, хожу, дышу, И даже Вам про это всё пишу. 1 2
3 Фотоэтюды | 
