ПТИЧКА
1 2 3
4 5 6 7
8 9
МУЗА
Она так странно поступает:
поёт на улице, подарки покупает.
в бюджет семьи своей не вносит лепты,
и даром тратит дар великолепный.
Она добра, но как-то без причины.
То робости волна, а то кручины...
* * *
Ночь прохладная беззвёздна.
Мокрых листьев кутерьма.
В мягком лабиринте мозга
воздвигается тюрьма.
Всё тепло и мельтешенье
в грозный храм заключено.
Не приходит утешенье
через дверь или окно.
Лишь ответственность прямая,
мне б могла ещё помочь.
Но в упор глядит, карая,
непроспавшаяся ночь.
* * *
Качается антенна,
а солнце постепенно
садится, да, сдаётся.
Антенна остаётся
качаться. Я смотрю
в окно и вижу ветер,
который дул при свете.
А может, на примете
и я? И точно, сбоку,
засунув кость за щёку,
пёс смотрит на меня.
И нервная колибри
оставила экслибрис.
И мой сосед сквозь пальцы
глядит.
«Мы — постояльцы»,
— твердит. —
Нас без расчёта
прочитывает кто-то.
Насвистывая Гайдна,
просматривает слайды..
* * *
Зачем пылает печь?
Уж лучше батарея.
Ведь не горя, а грея
возможно жизнь сберечь.
Нас печи пыл страшит.
Уйдя в неё по плечи,
бубня чумные речи,
старуха щепь крошит.
Я не желаю в спешке
бросать в огонь бумажки.
Спасение от слежки—
вот участь замарашки!
Тем паче от погони.
Прожить свой век у моря,
скучая на балконе...
А печь и крематорий?
* * *
Нрав иметь дурной, слепой—
ноша тяжкая, большая.
Преступленье? Наказанье—
чёрной злобой исходить!
Как по лесенке кривой,
ударяясь и виляя,
— До свиданья, до свиданья,—
дорогую проводить.
Жить отверженным исчадьем
в отдаленьи беспощадном.
Быть судимым.Не любить.
Нелюдимости вериги,
как пророк в изгнанье — книги
за собою волочить.
Но пока живёт сознанье,
и дрожит рука, устала
укрупняться и сжиматься,
и пока луна висит,
не кончается страданье.
— Дорогая, мало, мало!..
Рано начало смеркаться. Моросит.
* * *
Есть пару мест в душе дремучей,
не трогай их, не вороши!
За проволокою колючей
оставь. Хоть лезут из души!
Забудь, что прячется за ними!
как тот лесок в прохладной мгле,
который кронами своим,
как бы прощаясь, машет мне.
* * *
Тревога —это хроническое умирание,
это трусость, замешанная на тоске.
Это запаздывание, западание
будущего, висящего на волоске.
* * *
Апрель. Очнувшись рано утром,
зеленокудрою лахудрой
берёза тощая стоит.
Ей нету места для развитья,
зато есть почва для наитья.
И головы не наклонит.
* * *
Пожалуй, нарцисс похож на бульдога.
После дождя он смотрит вниз.
А божия коровка-недотрога
похожа на стареющую мисс.
На меня похожа каждая капля,
в каждой луже я отражена.
Иванушка выпьет, или же цапля
достанет меня со дна.
Растворит меня природа в непрозрачном тумане.
Град сотрёт меня в порошок.
Мел на рукаве, листок на диване,
незанятое место — это я, дружок.
* * *
Уймите дитя, зачем оно плачет,
не зная, что значит молчанье в ответ.
Нет, пусть домочадцы бранятся, судачат,
но всё ж посылают ворчливый привет
обиде, которая ширится, звуку
которого злей и отчаянней нет.
Как просто ещё оборвать эту муку!
Смотрите, чрез семьдесят лет
он что-то смешное и нежное внуку
сказал, приоткрыв кабинет.
* * *
Нескрываемой обидой
и угрозой роковой
полоснул, как будто бритвой,
по душе моей живой.
Что ж, душа полуживая,
Божий мир не виноват.
Он, резвяся и играя,
твоему несчастью рад.
Он тебе добра желает,
чтоб училась ты, росла...
Холодея, напевает
краснощёкая весна.
Молода, аляповата
и совсем не виновата.
* * *
Порой начнёшь притягивать несчастья,
как мух липучка,
болтая в воздухе рукой, как будто:
«Здрасте, сюда пожалуйте!» — им говоря,
такая злючка!
Тяжелокрылые, летают над тобой
аэропланы.
Сверкая, жалуясь, жужжат над головой.
Ушибы, раны
для них площадки.
Воздух сжат.Их мириады.
Включаешь свет. Они дрожат,
так вспышке рады,
как будто говорят:
— Живи!
Что ж, будь хорошей:
не отгоняй их, не дави,
оставь им крошек.
* * *
Т.Ц.
...А полной гибели всерьёз
нам грустно ждать вдали от Рима.
Хотя любовь неумолима,
порой какой-нибудь курьёз,
иль птичка божия, иль ветер
нас унесут, как бы в карете,
из царства бурь, из царства слёз.
* * *
Не хочу тебя знать за то
и ещё не люблю за это.
Посмотри же, как решето
чуть не сказала: «Душа поэта.»
Подрагивая, обернулась в боль
двойную, на толстой подкладке.
С изнанки видны прорехи и соль,
на лицевой заплатки.
Не сносит никак, не сбросит. Тепло
знакомое жжёт и греет.
Бескрылая, ей бы хоть помело!
Дрожит, а летать не смеет.
1 2 3
4 5 6 7
8 9 Проза — Критические заметки, рецензии | 
