|
* * *
Косы пятерней
скручены.
Лезвия замах —
налысо.
Может, повернет
к лучшему.
Хватит в закромах
наглости.
Жизнь перелистать
набело —
обрести покой
грешнице.
Все равно не стать
ангелом
девочке с такой
внешностью.
Сердцем ли приму,
разумом
над толпой, поверх,
лучшего —
быть со мной ему
раз один,
а потом навек
мучиться.
Да и мне теплом
маяться,
сдерживать в горсти
силой всей,
чтобы не пришлось
каяться,
у любви просить
милости.
Горечь — по судьбе
нАзванный,
прихотью во сне
венчанный,
хочешь посидеть
нА цепи —
приходи ко мне
вечером.
* * *
Медленно затянется тревога,
сдавливая плоть петлей живой.
Не буди во мне второго бога —
мне внутри хватает твоего.
Спящий, мой, безбашенно отчаян —
метеор, не чующий орбит,
как дитя в агонии начала,
сам себя способен погубить.
А в тебе живет иного толка,
избегая всякого огня,
бог-головоломка, бог-иголка,
внутривенно вколотый в меня.
Стережет свои границы строго
он — до колкой тесноты в груди.
Не буди во мне второго бога,
Богом заклинаю, не буди!
Пусть один взлелеян и ухожен.
Бой титанов — разрушенья смысл.
Есть подобный бог в любом прохожем,
А во мне он — твой, и все же мы
С виду одинаково бескрылы —
ближнего так просто обмануть.
Даже небо тучами укрылось,
чтобы скрыть божественную суть.
Копеечка
Теряй меня, как копеечку из кармана,
Что бросить не жалко разве что на погоду.
Поднимет другой, посчитает небесной манной,
Положит в копилку самых чуднЫх находок.
Я с ним забуду, как позволяла глупо
Твоей ладони на мне отпечаток выжечь.
А если он обеднеет — хоть пищи купит,
Нехитрой, недорогой — чтобы только выжить.
Небесному казначею рАвно угодно —
Его наличность каждому по карману.
Потеря для одного, подарок другому.
И лишь подаяньем я никогда не стану.
Обреченно обрывочное
...Поведется быль монологом глаз, а не слов,
И взойдет под кожей упрямый росток огня,
И с цепи сорвется стихия моих стихов,
Лихорадкой правды обрушившись на меня.
...И земные ветры начнут в унисон дышать
И подталкивать в спину к пропасти впереди.
А поет она или плачет, моя душа,
Я пойму, изъяв непокорную из груди.
Ощетинит холку она и начнет разбег
Не чеканным шагом, а танцем на волоске
Над безумием поражений, фальшью побед,
Чередой дорог, предсказанных по руке...
Здесь любой откат — не капкан, а почти тупик.
...И уже земля из под ног стекает рекой.
Но канат натянут толково — не отступить:
По нему до темного неба подать рукой.
2005-06
Заметка Ицхака Скородинского | 
