ИнтерЛит в мире.

ИнтерЛит в Европе


Электронные книги «ИнтерЛита»

Дом Берлиных — литературно-музыкальный салон

Республиканский научно-практический центр «Кардиология»

OZ.by — не только книжный магазин

О!ЧИЛАП


 1    2    3    4

 

ГАСТАРБАЙТЕР

 

Мой друг гастарбайтер

Музыкант и бродяга,

Фаталист и художник,

Молчаливый смехач.

Его музыка — небо,

Его полночь — сермяга,

А жилище — «копейка»,

А мечты его вскачь.

 

Он оставил свой дом

За рекою надежды,

За горами сомнений,

За полями войны.

Он был там и был здесь,

А сегодня он между,

И стихи Элюара

Вплетены в его сны.

 

Я обычно

Случайно встречаю его

На перекрёстке времён —

Ситуация...

И он улыбается, он убеждён,

Что причина любого

Слияния душ —

Гравитация...

 

Для одних он философ,

Для других аутсайдер.

Ку-Клукс-Клан грязно лает —

Караваны идут...

А меня греет мысль,

Что мой друг гастарбайтер

Мудро слушает ветер,

Продолжая маршрут...

 

 

*

Боже, чем все мы были,

И какими не стали!

Так мечтали, спешили,

Так бездарно устали...

 

Жизни в щебень крошили,

Дров окрест наломали,

И надежды пропили,

И страну проморгали...

 

Кто-то вскидывал знамя —

Вечно-дойное вымя, —

Врал: «Ребята, я с вами!»,

А пирог делил с ними.

 

Кто-то цепко лез вверх,

Чтоб обняться с чужими,

И у истиной веры

Менял спешно имя.

 

А другой падал ниц —

Впрок, и так, для примера.

Боже! Сколько тех лиц! —

Как деталь интерьера...

 

Кто-то вышел до ветра —

О нём и забыли,

Кто-то ждал конца света,

А иные все взмыли.

 

Лишь вскричал Кибальчиш,

Оглянувшись:«Измена!»,

Только вынести — шиш! —

Флаги детства из плена.

 

С пылью из позолоты,

Грёзы наши остыли.

Танцы всякого сорта

Есть и будут, как были:

 

Кто-то в теме, кто в теле,

Кто в доле, кто в мыле,

А кому-то двоится,

Что он ещё в силе.

 

И кому-то летать —

Лишь бы раньше не спиться, —

А кому-то плевать,

И чирикать синицей...

 

Всюду бродит поддатый

Бородатый Василий...

Всё изрыто, помято,

И опять — или, или...

 

Ищут вновь виноватых —

Инородцев и сытых.

И мечтать поздновато,

И корыто разбито.

 

Во как мы погуляли!

Только не заплатили:

И себя проморгали,

И Державу пропили.

 

А мечты дыбом встали,

Дымом взмыли, уплыли.

И прощаться не стали,

И в лицо нас забыли.

 

И вернутся едва ли.

И опять — или, или...

 

 

ВЕНЕРА ШИЗГАРНА

 

Ну, она была с детства

Причиной пожара

Эта Вера-Венера

По кличке Шизгара.

И ей торчать в захолустье?!

Нет, в Москву, и в артисты!

Звонко,

Чтобы как в марте синица!

Но, увы,

Поступить на артистку не вышло,

Ведь везение — как и законы —

Что дышло,

И она вдохновенно водила трамвай

По окраинам сонной столицы.

 

Что я знал о трамвае? —

Электрический Конь.

Три копейки билет,

Старый чешский вагон,

«Хам трамвайный!»,

Конечно же, «Аннушка»

И «Крепче держись!».

Но на вопрос «почему?»

Мало кто отвечает,

А она вдруг пропела мне

Оду трамваю,

А потом от смущенья

Ещё битый час

Исполняла ту оду на бис.

 

В общежитии тусклом

Царил кавардак,

В чайных чашках

Не вкусный, дешёвый коньяк —

Всё не так, и всё так:

Отрывной календарь,

И артистов привычные морды.

И не то, чтобы бедность,

Но была в том печаль,

И казалось, что лучше

Ни о чём помолчать,

Но в молчанье неловкость,

А в неловкости этой

Всегда что-то есть от кроссворда.

 

Кстати, был и кроссворд.

Из журнала «Досуг».

Она сказала: «Художник на Бэ,

Много букв.

 

Во работа у них —

Рисовать голых баб,

А потом продавать за полтинник».

И я решил козырнуть,

Как замшелый эстет,

Интеллектом,

Которого в сущности нет,

И рассыпал на выбор:

«Бенуа, Брейгель, Босх».

И на всякий добавил: «Ботвинник».

 

Много букв — мало слов,

Где огонь, там и дым,

И не вкусный коньяк

Оказался смешным,

Она стала забавной,

И нам было легко

Затеряться в полночной метели.

И под утро я шёл,

Продлевая свой век,

По простуженной, сонной,

Похмельной Москве,

А в районе Стромынки

Меня вдруг догнал

Тот художник на Бэ — Боттичелли!

 

Это он рисовал

Голых рыжих Шизгар,

Это он раздувал

В наших душах пожар,

Это он!

Мне навстречу дышала весна —

Так божественно-элементарно.

И я подумал,

Что вряд ли пойму «почему?»,

Улыбнулся кому-то,

Сам не знаю кому,

А на утреннем небе

Горела звезда —

Гарна Вера,

Венера Шизгарна...

 1    2    3    4

ремонт блоков управления airbag srs

Для отправки произведений, вопросов и предложений щелкните по конверту:
Перед отправкой произведений ознакомьтесь с Правилами Клуба!

СПАСИБО!

 


Использование материалов сайта возможно только с согласия автора и с указанием источника:
ИнтерЛит. Международный литературный клуб. http://www.interlit2001.com