ЧЕРНЫЙ ГЕОРГ

http://www.interlit2001.com/forum/forumdisplay.php?f=158

http://www.stihi.ru/author.html?hedgehogs

http://www.stihi.ru/author.html?realpalerider

http://www.stihi.ru/author.html?palerider

* * *

— Как больно, милая, как странно,

Сроднясь в земле, сплетясь ветвями,

Как больно, милая, как странно

Раздваиваться под пилой.

   (А. Кочетков, Баллада о прокуренном вагоне)

В стакане летнего рассвета

Желток сварившегося солнца...

И ты сидишь — в короткой майке,

И я — на двадцать лет моложе.

Мы можем — вдаль нестись, за ветром,

Смешаться в доме у Облонских, —

И не висеть полночи в Скайпе,

Пока не зеленеет кожа.

Как больно, милая, как странно —

Расслаиваться на фрагменты

Давно забытых слов и звуков,

Прикосновений тёплых пальцев...

Когда живёшь — в различных странах,

Ешь тьму растительных ферментов, —

Какая может быть «разлука»?!

Пониже опусти забральце,

— (Кольчужка больше не налезет

На располневшие бочины) —

Зато мечей — с излишком хватит —

Десертных, рыбных и для сыра...

Все, кто из грязи вылез в князи —

По бессознательным причинам, —

Ждут, как анчоусы в салате,

В своих трёхкомнатных квартирах,

Когда распустится — бутоном —

Рассвета лилия-ароид,

И потекут людские лица —

Потоком вредных насекомых...

Прозрачный серп луны утонет

За лепестками новостроек...

А гром и дальние зарницы

Не потревожат — невесомость,

В которой мы парим, качаясь,

В лагуне сбившейся кровати,

И половинки круассона

Жуём, — взлохмачены, раздеты,

Порой — без кофе и без чая... —

Ведь счастья — всем на свете хватит —

В желтке сварившегося солнца

В стакане летнего рассвета.

Утро Осени, Вечер Жизни

Разлеглось бескрайнее — как сон мой —

Молчаливо-пасмурное утро.

Я его упругие минуты —

Как соски — ласкаю под ладонью.

Но — прохладной теплотой межбедренной

Всё сжимается вокруг меня — неистово —

Жизнь... А время — истлевает медленно, —

В парках облетающими листьями...

И, в тупик заведши жизнь свою — и носом

В шею ткнувшись — там, под волосами, —

Задаю ей глупые вопросы:

Кто я? — Грозный?.. Годунов?.. Иван Сусанин?..

Планы лучшие — как дым — уходят в небо, и

Ещё дразнят — иногда — огнями дальними...

Разверну — лицом к себе — полураздетую

Осень, — крепко обхватив её за талию.

И хочу поцеловать я — выстрелом —

В нежный холод раскрывающихся губ —

Жизнь свою, в глаза взглянув ей — пристально, —

Ту — последнюю — из всех моих подруг.

Ночь Весеннего Равноденствия

Мне показалось, что трава

Вдруг стала нежно-голубой...

Молочно-белый свет луны

На перламутровых стволах

Оставил росчерки... Слова

Мне не нужны, — ведь я с тобой.

И ночи, к счастью, — так длинны,

И миром правит — не Аллах,

А очень древний, древний бог, —

Возможно, Митра или Ра...

Здесь лапы сосен — так мягкИ,

Что темнота вьёт гнёзда в них.

Мы — не играем в недотрог,

И это — вовсе не игра...

Как рыб мельчайшие мальки,

Мы затерялись... Вечер тих

И странно-ласков. Звёзд пыльцу —

Ручьём — уносит Млечный Путь...

Озирис оживает вновь,

А с ним — бутоны наших тел...

Влюблённым — скромность не к лицу.

Весна... — И аватары — ждут...

И — «сайонара»!.. И — любовь

Нас мчит — за снов водораздел...

____________________________

Митра (Mithra) — древнее индоиранское божество, бог солнца, позже — нравственного света в правды. Культ Митры с тайными обрядами существовал издревле в Персии и Армении, откуда в эпоху III-I B.C. распространился по всей Римской империи. Существует мнение, что современное христианство позаимствовало все свои основные догмы из митраизма.