ЧЕРНЫЙ ГЕОРГ

Путешествие из СПб в Москву

Слетают с рябины — с последним листком —

Скелетики солнечных дней...

Перрон с протянувшимся рельсохвостом —

Акулой — улёгся на дне,

Глотая — людей, голубей, поезда...

Вдыхая в толпу — креозот...

От Камер-Коллежского вала, с застав, —

Задумчиво — вечер плывёт.

Холодная осень — (а, может, весна) —

Здесь — часто — почти не понять.

И лента железной дороги... — видна

Из космоса, — в городе Ять.

А в городе Аз — в ранних сумерках я

Вхожу в освещённый вагон,

И поезд — (рассыльный культуры вранья) —

Привычно рисует разгон.

И ты, мой попутчик, открыв ноутбук,

И книгу — зачем-то — достав,

Пытаешься скерцо сыграть — (но не вслух),

И музыку ветра — с листа.

Стравинский и Глинка, Прокофьев и Глюк

Вплетаются в ритмы колёс...

Гуно, Берлиоз, Дебюсси... Этот стук:

Сбылось?.. — Не-сбылось?.. — Не-сбылось?..

Кто ждёт тебя в городе Ять или N.?

— (А, впрочем, — на что оно мне!) —

И демон коварный — злой дух перемен —

Нам кажет свой профиль в окне...

Ещё не стемнело, а, значит, видны

Черты — отвратительных вех

В развитии — гордой, чудесной страны,

Где счастлив и юн человек.

Но, друг мой, беда — в том, что это — не ты,

И вряд ли им станешь, — (как я) —

Ведь к солнцу идя — от заветной черты,

Измерив — полётом копья —

Свой путь, как туземцы, — не в силах понять,

Что — вечно — брести на закат —

Удел прыгунов из пенатов — в сенат,

Не важно, — кто в чём виноват...

А музыка ветра и звуки колёс —

Несутся — к тебе и ко мне.

И поезд рисует извечный вопрос,

Катясь по бескрайней стране...

Россию умом — нам с тобой не объять,

Поскольку безумия дух

В ней — светел, и тих, и пугающ, и свят —

Как промыслы вещих старух.

Навстречу плывёт — (а не всё ли равно?) —

Квадратными милями — грязь...

Сквозь мутное, в ржавых потёках, окно

Ты смотришь — уже не таясь —

В небес прохудившееся решето —

И мрачно считаешь столбы...

Я — русский бы выучил — только за ТО. —

И тут же — мгновенно — забыл.