ИнтерЛит в мире.

ИнтерЛит в Европе


Электронные книги «ИнтерЛита»

Дом Берлиных — литературно-музыкальный салон

Республиканский научно-практический центр «Кардиология»

OZ.by — не только книжный магазин

Анатолий БЕРЛИН


Об авторе. Содержание раздела

ИЗБРАННОЕ

 5    6    7    8    9    10

 

Восток

 

Сегодня мне поведали о шестнадцатилетнем мальчике,

убитом за то, что он не захотел себя взорвать в одном из зданий Иерусалима.

 

Кто там лежит в неглубокой могиле?

Местного юношу зверски убили.

Даже не жертвою пал интифады...

Просто убили свои же, арабы.

 

За то, что юнец не хотел умирать,

За то, что юнец не хотел убивать,

За то, что с «неверной» сдружиться посмел,

За то, что любил и за то, что был смел.

 

Он не пошел в смертоносном корсете

В людное место, где женщины, дети.

Кровь на восставших губах закипела —

Дух победил, но безжизненно тело.

 

За то, что араб не хотел умирать,

За то, что араб не хотел убивать,

За то, что с «неверной» сдружиться посмел,

За то, что любил, и за то, что был смел.

 

 

Признание

 

Дыхание перехватило,

висок пульсировал негромко,

когда явилось взору диво

в обличье юной незнакомки.

 

От зова плоти не уснуть мне,

мир так жесток, а я не молод,

и вот стою на перепутье

стихий.

            И ощущаю голод.

 

Последний раз проникнуть в тайну

эротики, влекущей стати...

Эмоций, что сберёг случайно,

еще на стих, надеюсь, хватит.

 

Взволнованной души стенанья,

и музы зов из поднебесья:

Где ты, поэт? Твоё призванье...

И я устало брошу: Здесь я...

 

2002

 

 

Художественные ценности

 

Повесив взгляд на вешалку‚

Вхожу, как в театр, на выставку.

Там парадоксов бешенство‚

Изящных форм неистовство.

 

Скрипач на колоколенке,

Коровы взгляд рассеянный...

Плывут по небу домики,

А я стою растерянный.

 

Не вижу гениальности

Там, где другие охают.

Живу в другой тональности 

И не в ладу с эпохою.

 

Уважу дар проникшихся

Искусства катаклизмами,

На выставку вместившихся,

Чтоб обменяться измами.

 

В угоду вкусам каверзным,

С претензией игривою,

Что подано для трапезы,

Хвалю и в хвост, и в гриву я.

 

2002 — 2003

 

 

Про листопад

 

Мне нравятся стихи про листопад,

Как, впрочем, Вам.

 

Пусть по асфальту листья шелестят

И льнут к ногам.

 

Люблю я женщины усталые глаза,

Как, впрочем, Вы.

 

Но ей об этом не сказал —

...увы...

 

 

Воспоминания

 

Всю боль твоих стихов впитал в себя я,

Неравнодушных не осталось клеток.

Слеза свинцово-грузная, скупая

Скатилась из зимы в начало лета.

 

Оттаяли рябины темной грозди,

Косым лучом внимания согреты,

И обаяние твоей улыбки поздней

Сокрыло парадокс и суть секрета.

 

Под ретушью былое скрыто робко,

Давно просохла правда от рыданий,

Лишь изредка стегнёт по сердцу плётка,

Сплетённая из строк воспоминаний.

 

 

Ко дню рождения

 

Много лет мы прожили с тобой...

Жесты‚ мысли — все давно знакомо‚

Но активный‚ шумный‚ озорной

Я лечу на свет родного дома‚

 

Где мне никогда не суждено

Скучно жить и маяться бездельем‚

И смотреть в унылое окно‚

И ласкать стакан с порочным зельем‚

 

Где тепло твоих прелестных рук

Напоило стены вдохновеньем‚

Где среди нестройных добрых мук

Муза пронесется сновиденьем...

 

И польется снова мой рассказ

О любви‚ о жизни и сомненьях‚

Где уж не припомню сколько раз

Отмечал я День Благодаренья —

 

Дату благодарности судьбе

За случайность нашей давней встречи...

Два бокала‚ лица в серебре

И незатухающие свечи.

 

 

Разрыв

 

Разверзлось ущелье разлуки,

Слабеют усталые руки

И, словно живой исполин,

Дыхание темных глубин.

 

И сыростью веет и смрадом,

Но нет тебя, сильного, рядом,

А есть лишь саднящая боль —

Над пропастью жалкая роль.

 

Растает в дождях искушенье

Прощать и молить о прощенье,

 

Задуется горечь измен

Ветрами больших перемен.

 

Молитву шепчу во спасенье,

Как клятву, как стихотворенье,

И, словно тяжелый недуг,

Уходит из сердца испуг.

 

Изменится ауры пламя,

Уже не тревожа, не раня,

Взойдет потускневший рассвет

В пожарищах прожитых лет.

 

 

Лже-Мефистофель

 

Стройна, мила, античный профиль,

Свежа, как первая трава...

И я ей, горе-Мефистофель,

Шептал лукавые слова.

 

В чудесных блюдцах глаз мелькало,

Как в зеркале, мое лицо,

И был язык с двуглавым жалом

То легковесен, то свинцов.

 

Он льстил не веря, не жалея,

И тайну чувств украсть хотел,

Бальзамом был и был елеем

И звал к слиянью душ и тел. 

 

Не знал тогда я, как наивно

Звучали те слова мои,

Что так порочна и бесстыдна

Та, что со мною vis-a-vis.

 

Какой я, право, искуситель?!

Расставил сети я — и вот,

Зазвав ее в свою обитель,

Попал в ее водоворот.

 

И закружило, закружило,

И как в угаре понесло,

Лишило разума и силы

Ее земное ремесло.

 

 

Падение

 

Ей были так нужны слова

Манящие, зовущие,

Она, не ведая сама,

Ждала такого случая,

В душе не веря, что придет

К ней торжество открытия

И что растопит чуткий лед

Осознанность события.

 

Но прилетел, как с моря бриз,

Желанный шепот трепетный,

И чувства птицей поднялись,

Стремясь к погоде ветреной,

И закружилась голова

В неистовом горении...

 

А к нам потом дошла молва

О взлете и падении.

 

 

Черновики

 

Не оставляю я черновиков —

Моим потомкам этот хлам не нужен;

Да, был я с музой элитарно дружен,

Пером поранив несколько листков.

 

В них есть глубины мысли, есть и мель;

Клубок переосмысленных пороков,

Реакция на чуткость и жестокость —

Обычный поэтический коктейль.

 

У горстки милых наболевших слов

Был свой родник, певцом любви зачатый...

Прочтите лучше то, что напечатал, —

Не оставляю я черновиков.

 

 

Возвращение

 

Я — философ, усталый бродяга

И поэт.

Пожелтевшая помнит бумага

Мой сонет.

 

Исписавшийся, веком побитый,

До рубля

Прокутил я поэзию быта —

Болен я.

 

Оставляю реалии мира.

Мне легко.

Растворяюсь, сливаясь с эфиром.

Я — Никто!

 

Я — Душа.

Я — корпускула света.

На краю

Всех сокрытых доселе секретов

Познаю

 

Энергетику эволюции,

Связь стихий...

...вновь родится поэт.

И прольются

Стихи.

 5    6    7    8    9    10

Новые стихиСтихи из книги «В тот час, когда тревоги...»Стихи из книги «Петербургские дома» — Избранное  — Поэмы и циклы

Об авторе — Стихи — ПоэмыХоккуШутки, гоготушкиМини-максимыАвтобиография. СтатьиФотокомпозиции и репортажиАудиозаписиИнтервью

Литературно-музыкальный салон «Дом Берлиных»

Об авторе. Содержание раздела

Для отправки произведений, вопросов и предложений щелкните по конверту:
Перед отправкой произведений ознакомьтесь с Правилами Клуба!

СПАСИБО!

 


Использование материалов сайта возможно только с согласия автора и с указанием источника:
ИнтерЛит. Международный литературный клуб. http://www.interlit2001.com