Фея Ты прошла по жизненной дороге Доброй феей. И не все ль равно Одного любила или многих — Все ушло в минувшее давно. Ты слыла хорошею хозяйкой, Остроумной собеседницей была, И слетались воробьиной стайкой Те, кого обидела судьба. Приходили робко или смело, Уходили, поцелуем одарив, Только ты задерживать не смела, Ласкою вопрос опередив. Ни одной слезинки, ни упрека... Теплоту ладоней ты несла Сквозь немые ночи одиноко, И всегда ждала, ждала, ждала... Рук твоих теперь никто не гладит, Не целует губы и глаза, И свои седеющие пряди Скромно зачесала ты назад. Все проходит — женщины стареют, И тебя при встрече не узнать. Тот, кто грелся добротой твоею, — Он тебя не станет вспоминать. Вот и все. Растеряны надежды. Только ты верна судьбе своей: Руки, что мужчин ласкали прежде, Кормят у собора голубей. Лица Притушите огни или свечи зажгите, Когда в доме у вас юбилей проходной. Нам не двадцать уже, нам не сорок, простите, И на лицах отметины жизни большой. Мы любили поэзию шумных застолий, Яркость света и танцев неистовый бал. Мы сорили годами случайных любовий, Да и кто эти годы жалел да считал? В круговерти работы и деторождений, На дуэлях, в которых мы пали давно, Поддавались процессам банальных старений — Дориана портрет нам иметь не дано. Бесполезно, любуясь на выросших внуков, Умолять календарь: мол, постой, не гони... Просто, мудрость познав косметических трюков, Притушите парадного зала огни. На стыке боли... «Для искусства нужны люди ...достаточно несчастные». Стендаль Достаточно ли‚ право‚ я несчастен‚ Чтобы писать хорошие стихи? К поэзии серебряной причастен‚ Рифмую стародавние грехи И песню тку из образов неясных... Надгробьями из книжек записных Топорщатся названья разномастных Стихов моих... Достало ль грусти в них? На стыке боли‚ счастья‚ нервной дрожи‚ В сиянии тернового венца Поэзия веселой быть не может‚ Омытая страданием творца. Просто о жизни Жизнь пройти – не поле... Всё чаще и чаще на волю Рвутся заряды тротиловые, Когда мы бежим по полю: Куда же, куда же, вы, милые? Чем дальше, тем гуще залежи, Массы опасной, критической. Взвод наш редеет, ужаленный Волной раздвоения личности. Чуть оступились, замешкались — Радуйтесь встрече с Создателем. Короткими перебежками... Где наши миноискатели? Ставки срываем крупные, По полю жизни торопимся, Не веря, какие мы хрупкие... Господу Богу помолимся. Ровесникам революции Моим родителям посвящаю ...Но кони — всё скачут и скачут. А избы — горят и горят. Наум Коржавин Может, хватит скакать, ретивые, На горящие избы смотреть? Кто припомнит, как сивыми гривами Обернулась живая медь? Пробежали за конским топотом, Потушили костры невзгод, Много лет голосили шёпотом, Под оркестр ликовал народ. Вам несладкая доля досталась — Лишь сварливые роли играть. Может старость, а может, усталость... Я люблю вас, отец мой и мать. 2003 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 Об авторе — Поэмы — Хокку — Шутки и гоготушки — Мини-максимы — Эссе — Фотокомпозиции и репортажи — Аудиозаписи — Интервью А.Берлина — Новая книга О поэзии А.Берлина:
Валерий Сердюченко — Светлана Осеева Литературно-музыкальный салон «Дом Берлиных» | 
