СТИХИ
Блокнот
Холода лозу раздели,
Обнажив тугие кисти.
Птицы склёвывают сочный
Запоздалый виноград.
Листопадные метели.
Дождь серебряным монистом.
Друг-блокнот с рядами строчек,
Что ж ты осени не рад:
Пробужденью этой грусти,
Узелку очередному
На витках судьбы, сплетённых
В кружевное макраме?
Копишь сдержанные чувства,
Беглых мыслей тихий омут.
На секреты обречённый:
Три напишем, семь — в уме.
Ну, мало ли...
Не чаю снисхожденья на краю,
Откуда вверх ли — вниз, пока не знаю.
Чем больше, по крупицам, узнаю,
Тем ближе, семимильным шагом — к краю.
Не знать, что время — истый матадор
Хочу... Но на часах не дремлет стража.
Мне, выслушав бесстрастно «от и до»,
— Ну, мало ли чего ты хочешь, — скажут.
Итоги
Этот стон на всю Вселенную
Прокричать бы...
Чайкой падать в море пенное...
Где-то свадьбы,
Где-то похороны...
Боль да смех
По соседству.
Отдаётся долгий поиск вех
Эхом в сердце.
Счастье меряно напёрстками,
Горя — много.
За исхоженными вёрстами
Ждут итоги.
А года несут сомнения
И недуги.
Но немыслимо забвение
Друг о друге.
Дороги
На ладони линий много.
Среди них твоя дорога
Не видна. Прошла — пунктиром —
И разгладилась давно.
Ты любил меня когда-то,
Сохранила память даты.
Жаль, была мишенью в тире
Та любовь-надежда. Но
Я не целилась. У края,
С риском юности играя,
Бесшабашно и навскидку,
Так, «палила в молоко».
Не считая: много — мало.
Ненамеренно попала,
Сбила хрупкую калитку
И вошла в проём легко.
Не того ты ждал. Навылет
Были чувства. Если — были.
Отчего ж я на ладони
До сих пор ищу тот след?
Пролегли на ней другие.
Вероятно, ностальгия
Мягкой замшей душу тронет
Под пластом и бед, и лет.
Чувством, взглядом, жестом, словом
Вздрогнет в памяти и снова
Нежно-бережно осядет,
Не тревожа чинных дней.
На ладони линий много.
Только юности дорога
Не видна — скажу не глядя,
Никому теперь на ней.
День Победы
Где травы волной упруго,
Вдоль, шрамом — глубокий ров.
Бойцы ожидали друга:
Вернулся бы, жив-здоров...
Сам вызвался он проверить
Ещё не спокойный тыл:
В агонии злобным зверем
Враг, все это знали, был.
Деревня вплотную к полю.
У ветхого дома — сад.
Не движется время, что ли?
Разведчика нет назад...
Тревога. Жара. А пчёлы
Неспешными быть вольны:
Размеренный гул весёлый,
Как будто и нет войны.
Не плугом земля изрыта...
В сознанье — гвоздём — вопрос:
Бежит, но зачем — открыто,
Вот так, без опаски, — в рост?!
Чуть хрустнула ветка сухо,
Нелепый такой щелчок.
...Вдруг вздрогнул солдат,
И рухнул
Весь мир под его плечо.
Трава распрямлялась следом.
И, падая в никуда,
Он крикнуть успел: «Победа!!!»
А эхо: «Бе-да!.. Бе-да...»
Тот день был почти обыден.
Весенний. Живой вполне.
Всегда умирать обидно.
А после войны — вдвойне.
В последнее слово счастье
Вдохнул, погибая, он.
...И плыл на таком контрасте
Медовый над полем звон...
Точки зрения
— Ты чего такой взъерошенный?
Да и посуху — в калошах...
— Ждал от жизни я хорошего,
А она мне — что поплоше...
— Вот и ты — заложник случая,
Но бодрей крути педали:
Что поплоше, может — лучшее
В длинном перечне «не ждали».
* * *
Дни бесконечной звенят
болью.
Ты помолись за меня,
что ли...
Как за тебя я — всегда,
Милый.
Может, мне это придаст
силы.
* * *
Ветер воет. И воют надсадно коты.
А до марта еще — ползимы! Правда, странно?
Ты прости мне стихи. Те, в которых — не ты.
Что рождались в нелепых размолвках спонтанно,
Рассекая вглубь душу острейшей виной.
Даже если оплошность — в словах. И не боле.
Ты прости все, что «не было — было» со мной.
Попытайся понять.
Больно? — Больно обоим...
Наивные
Из осени перетекая в зиму,
Дрейфуем, понимая не всегда:
Сезонов не бывает нелюбимых,
И роскошь это — в спячку не впадать.
Когда-нибудь окончится быль эта,
Как за неё душою ни держись...
А мы ещё ворчим: «Скорей бы лето»,
Наивные — свою торопим жизнь.
Отсчёт
Туман. Морды сонных маршруток ныряют в осипшее утро.
В карман суеты повседневной роняем беспечно минуты.
Отпущенный жизнью лимит прозябаньем безыскровым тлеет.
Вслепую обочину ищем, ведомы безропотно ею.
День-звон. Город глотку продрал визгом шин, громыханьем трамваев.
Кого-то несут на погост, ритуально слезу проливая,
Кому-то цветы и шампанское — данью обычной роддому.
Минуты на старте и финише те же. Отсчёт — по-другому...
* * *
Души сытые дремлют в тиши.
Им порывы странны одиноких.
Но порой на изломе души
И острей, и пронзительней строки.
Цари
Глобальное там что-то, говорят.
Измучил климат этот и «по месту»:
Мы вправе осень ждать от сентября,
А он печёт нас, как в духовке тесто.
Второй сезон подряд одно и то ж.
Песком посыпать — будут Каракумы.
Вчера у нас пройти пытался дождь,
Чуть лейку наклонил и... передумал.
Заставь его! Вот то-то и оно!
Всё вспять бы нам: и реки, и восходы...
Вот и едим плоды трудов давно,
Зато гордимся: мы — цари природы.
Нестанцованный вальс
В час, когда нам слова показались пустыми клише,
Беспощадным дыханием всё опалил суховей...
...Непослушная память прильнёт осторожно к душе,
В унисон дуновением нежным грустинке моей...
И почувствую остро смятенья отчаянный зов,
Понимая, о чём так болит моё сердце-вещун.
Никогда не прощу себе тех, недосказанных, слов,
И случайно оброненных — тоже себе не прощу...
Как звучит во мне, всё-таки, наш нестанцованный вальс!
Вовлекая в стихию круженья осенним листом...
...Если чувства цунами врасплох застигает и вас,
Не спешите укрыться, любовь отложив «на потом»...
1 2 3
4
Лирика — Венок сонетов — Критика — Юмор — Татьяна Алеks и Ко.
